El Abuso de Drogas y Alcohol es Perjudicial para la Salud: Evangelio Oculto 'Pesadillas' del 3 al 27

No escribí sobre lo que dije que iba a escribir, porque bueno, les explicaré: Tengo una enfermedad que se llama mitomanía, es decir, para los niños en casa, miento sin motivo y lo hago de modo que me convenzo de ellas hasta el punto en que me las creo. Es una enfermedad muy grave que me afecta desde los 16 años, cuando perdí mi habilidad de lanzar rayos por los ojos y convertirme en "Mun-Ra el Inmortal".

También he tenido otros problemas últimamente. En el cementerio pusieron doble guardia y ahora en la noche es mucho más difícil entrar a sacar cuerpos muertos para hacer experimentos y uno que otro cuadro plástico-necrofílico. La cosa es que el otro día tuve que sobornar a un guardia para que me dejara entrar de nuevo a sacar una pierna que se me había quedado. Estos tipejos están locos, como se les ocurre.

Lo otro es aún más horrible, llegaron desde Puerto Montt a perseguirme de nuevo esos anti-fascistas que rayaban el cerco de mi casa con "Te Vamos a Matar Nazi Culiao". Como no se cansan, si de todos los juicios nunca han podido probar nada, su amigo tuvo mala suerte y se cayó, se golpeó la cabeza con una piedra y todos sabemos lo que sucedió. Yo no tuve nada que ver.

He tenido una semana de mierda, porque realmente esta enfermedad me ha carcomido, literalmente, ya que el cáncer testicular que tengo me ha ido desgastando a poco, incluso he tenido problemas en mis relaciones afectivas, 'el Hernán' ya no es el de antes, está cambiado... Por cualquier cosa, aclaro que Hernán es el nombre de mi pene.

Además la venta de heroína está lenta, la gente ahora hace deporte y son vegetarianos, miren la bazofia, deberían drogarse, eso es lo que vale de verdad. Detesto a esa gente tan superficial que valora más su aspecto físico y su salud, que las enseñanzas espirituales de los psico-estimulantes. Soy alcohólico, soy drogadicto, soy bipolar… Soy un genio.

Pero en fin, ya vendrán tiempos mejores Ricky... Como no recordar los años de bonanza, los dulces 15 años, la época de las grandes tardes de LSD, arte y víctimas escapando, su agitación al pedir ayuda, al suplicar compasión... El sonido de sus huesos quebrarse como la más bella melodía de Tchaikovsky, como el más preciado soneto de Amadeus. Sus caras se retuercen de dolor, es ver Guernica en vivo, es sentir la guerra gritándote al oído, es sentir el olor a sangre y miedo, es vivir el poder máximo de la supremacía de un ser humano sobre sus antiguamente considerados iguales.

Es sentir que este año podemos llegar a la meta en la Teletón, Don Francisco ya está viejito y debemos ayudarlo. 27 horas de cocaína al año, si es que no hay elecciones, es una buena cantidad para dejar durita hasta a la Teresita Reyes. Que entretenidos son los chistes de gordos, pero en general prefiero los racistas, xenofóbicos u ofensivos a alguna religión, ojala mayoritaria, cosa de ofender mucha gente al mismo tiempo.

Así es la gente hoy en día, se hace injertos de pelo y se tratan de tocar el codo con la lengua. En fin, si hay algo que debo admitir es que me gustan las mujeres que cocinan rico, y sobretodo que te cocinan a ti, no hay nada más sexy que una mujer que te alimente, y si también te sirve el copete, queda la patá. Yo creo que es por eso que siempre me enamoro de las camareras de los pub’s.

Es todo esto una cosa loca, que sucede cuando te tragas una estrella. Ya se que puede sonar una medida descabellada, pero sinceramente fue lo único que se me ocurrió para protestar en TVN y exigir que vuelvan a emitir los episodios de los ‘Pizza Gatos Samurai’.

Lamentablemente no fue así, no he vuelto a ver a estos simpaticones felinos; Simplemente tengo una intoxicación por plomo y cada vez mi salud está más deteriorada. Al punto que ya he decidido no volver a predicar junto a Jesús.

Juan Pesadillas
Apóstol Encubierto

Ahora ya lo saben niños, la mitomanía es una enfermedad que nos puede afectar a todos y no es bueno burlarse de gente como yo, que no es 'diferente' sino que 'especial', como Flipper o el Niño de la Burbuja.

+ Toda la información vertida en este post es de completa responsabilidad de Edgar Allan Poe.
+ No sigan tratando de tocarse el codo con la lengua, sencillamente no se puede.
+ ¡Que no se puede, carajo!
+ Cada cierto tiempo pondré más versículos del evangelio oculto 'Pesadillas' para que vayan conociendo lo que sucede en mi mente cuando esta en off.
+ También podrán ver incursiones en otros estilos literarios y reflexiones, pensamientos o frases que imagino cuando se gelatinizan mis neuronas.
+ Hasta la próxima miserables primates, y no olviden que una suegra muerta es la perfecta estrategia para acercarse a su polola.

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Mierda Con Ventilador: El Comienzo del Cebo

Advertencia: Este post ha sido clasificado con la letra 'A', es decir, se recomienda que sea leído con la supervisión de un Aweonao. Puede contener lenguaje explícito y descripción de posiciones sexuales que usted ni siquiera sabía que existían.

Hace un par de días miraba las noticias en Piñera TV (Ex-Chilevisión) con el carismático gordito de Guillé, cuando salió uno de estos típicos casos para sensibilizar a la opinión pública y hacer que lloremos a moco suelto (hay que revisar esa expresión), de esas notas periodísticas que muestran niñitos creepy en sillas de ruedas que sueñan con una operación de miles de dólares que les salve la vida, pero en vez de eso, los llevan a conocer a Arturo Vidal... La cosa es que en medio de todo este enjambre de amarillismo surge a la vista la mano de uno de los niños discapacitados, la cual arremete contra una de las potables periodistas, tocándole todo lo que se llama: Poto, culo, traste, nalgas, parachoques trasero o simplemente, el durazno.

A lo que ella reacciona con una tímida sonrisa de colegiala en celo y con un leve rubor en sus mejillas exclama "Los niñitos de hoy en día".

Y es verdad, los niños de hoy están viciados y prostituidos, cada vez son más los que se visten en una ferretería y se peinan como si hubieran metido sus genitales en un enchufe. ¿Y de quién es la culpa?, posiblemente de los padres trabajólicos que gastan demasiado tiempo en cultivar relaciones con su secretaria y se olvidan de que en casa hay retoños esperándolos para jugar, o tal vez la culpa es de las madres que consideran que el matrimonio de José Alfonso Manuel y Maria 'Conchita' es imprescindible dentro de la trama de su novela importada de bajo presupuesto con actuaciones más falsas que cura que no se pajea.

Cualquiera sea el motivo, simplemente los dejan adoctrinarse frente al PC o la Tele, de hecho, en nuestros tiempos ya lograron provocar estragos en nuestras personalidades, creando engendros inadaptados socialmente que se dedican a escribir blogs.

Apliquen 'Play' y escuchen como destrozaban nuestras frágiles mentes:



Abuelito, dime tu
¿Qué sonidos son los que oigo yo?

- Heidi sufría graves alucinaciones auditivas, posiblemente causadas por sus trastornos esquizofrénicos, alimentados por su adicción a la marihuana y cocaína.

Abuelito, dime tu
¿Por qué yo en la nube voy?

- Heidi... ¡Sácate uno!.

Dime ¿Por qué huele el aire así?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- Maraca egoísta, te lo fumaste sola.

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré.

- El personaje del 'Abuelo', era simplemente la fachada que Heidi ocupaba para esconder a su octogenario dealer, que le facilitaba a diario las tan preciadas dosis.

Abuelito, dime tu
lo que dice el viento en su canción.
Abuelito, dime tu
¿Por qué llovió, por qué nevó?
Dime ¿Por qué todo blanco es?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- Heidi... ¡Estás terrible dura!

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré.

Abuelito, dime tu
si el abeto a mi me puede hablar.

- Con tres jales más, eres Superman si quieres.

Abuelito, dime tu
¿Por qué la luna ya se va?
Dime ¿Por qué hasta aquí subí?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- ¿Necesita explicación?

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré...

- El 26 de Abril de 1988 terminó la larga carrera delictual del 'Abuelo', cuando se reventó uno de los ovoides de cocaína que transportaba en su estomago por aquellas interminables montañas. Heidi se suicidaría dos días más tarde en medio de un colapso nervioso.

También podría pasar horas hablando de 'Ángel: La Niña de las Flores', que cuenta la historia de una retoña que es descendiente directa de las hadas, que mitológicamente son seres asexuados, y que con la ayuda de un perro y una gata que HABLAN debe encontrar 'La Flor de 7 Colores'... Finalmente y luego de una larga travesía donde todo el mundo se la trata de cagar, Ángel descubre que la flor mitológica crecía en su propio jardín.

Moraleja de la historia: Autocultiva tu propia droga.

'Batman' es un millonario maduro y soltero que vive con su mayordomo y un jovencito que disfruta de andar con disfraces sexualmente 'alternativos'. Todas las noches se pasea heroicamente por la bohemia de ciudad Gótica emulando a un murciélago de capa negra y con un cinturón que tiene todo lo necesario para sobrevivir a una catástrofe nuclear.

Moraleja de la historia: Si tienes plata, puedes ser un maricón fetichista y aún así todo el mundo te amará.

'He-Man' (Y Los Amos del Universo) era un bárbaro de tez morena que ocupaba más blondon que modelo argentina, andaba en tapa-rabos y tenía de mascota a un tigre verde, que es una especie más rara que nombre de condón chino. Además pasa sus 130 capítulos tratando de matar a un viejo y desnutrido Skeletor, justificándose en que debía proteger Eternia por el poder de Gastón (Grayskull).

Moraleja de la historia: No pierdas el tiempo viendo la serie completa dos veces... Jamás descubrirás quien chucha son los 'Amos del Universo'.

Y finalmente tenemos a las 'Tortugas Ninja', cuatro reptiles que fueron accidentalmente arrojados a una cloaca con desechos tóxicos que los hicieron mutar a una forma bípeda y con severos desórdenes alimenticios que los hacían tragar desmesuradas cantidades de Pizza. En las alcantarillas descubrieron sus vocaciones de amor al servicio público y para ello fueron entrenados en las artes marciales por una ¿Rata?...

Moraleja de la historia: Si eres diferente estás condenado a vivir en la mierda. Toma un arma y sale a matar todo lo que se mueva.

Nosotros crecimos viendo esto, fue el comienzo de nuestro cebo... Ahora solo nos queda esperar un par de años a que los pendejos que ahora ven Tronix, Jetix y Durex, tengan edad suficiente para tomarse unas piscolas, comprar un arma o peor aún, tener hijos.

Quizás el día de mañana pueda ver en la calle cosas como ésta...


O.ô

+ Luego de una larga ausencia estoy de vuelta, postearé bastante seguido así que entren a menudo para encontrar nuevas y espeluznantes historias sobre sus hermanas.
+ Nuevo diseño del blog, incluye un podcast con algo de música para que se haga menos tortuoso el leer esta basura, apliquen play y vacilen. Al que le gusta, que lo disfrute... Al que no, lo violarán con ese dick gigante de la foto de arriba.

Feo

Hoy haremos un alto en nuestro poético (absurdo) camino hacia la maldita gloria y nos 'endentraremos' en esa maravillosa (absurda) aventura de entender la mente de las mujeres.

Hoy hablaré sobre ser feo. Sí, sobre ser feo, que no es un tema menor, ya que a muchos nos ha tocado nacer bajo estándares de belleza exóticos y/o mediterráneos, vivir en una época en donde no somos apreciados superficialmente o simplemente ser más feo que la chucha.

De partida ser feo no es fácil, ahora si tienes la gracia de estar hipercalóricamente alimentado (gordo) y de dar más pena para los deportes que los niños de Somalia, entonces la cosa se pone realmente horrible. Por que aunque tratemos de negarlo y nos repitamos una y otra vez 'Mi ponchera cervecera y mis rollos parrilleros son sexys'... ¡Puta, la wea es mentira!.

Sin embargo, dentro de la historia de la humanidad, muchos grandes hombres han sabido hacer frente a su fealdad. Algunos la cultivaron refinadamente y le pusieron el nombre de 'Música', porque no hay nada que moje más a una colegiala, que un pendejo pseudo-rockstar tocando su guitarra y gritando consignas al ritmo de Víctor Jara. Además si corresponde al estereotipo lana, de esos con pantalones a rayas y un chaleco de feria artesa, la puede incluso tener comiendo crema chantilly de sus genitales. Crudo, pero cierto.

Otros fueron dotados con el más grande don de la naturaleza... Tener plata. No entraré en detalles, ya que el poder de atracción que genera el tener un auto filete, ropa estratosféricamente cara, una cabaña en Reñaca y el poder entrar al VIP de Sala Murano, escapa a toda comprensión de mi primitiva mente. Simplemente vamos a las conclusiones: El feo con plata siempre tiene una rubia con quien tirar. Porque los feos con plata y las rubias son parejas perfectas, se necesitan unos a otros, como la Marihuana necesita al Sol para crecer, como la Luna necesita a los Lobos para brillar, como Batman necesita a Robin para cu... Resolver crímenes.

En el último lugar está ese wn horrible que lo vez paseando de la mano por Providencia con la media perra (dícese de mujer exuberantemente hermosa), pero esa no es la mayor sorpresa cuando es un desconocido, ya que luego de un momento distraes la mirada y logras centrar tu vista en un buen poto y en nuestros limitados cerebros desechamos la imagen anterior para irnos caminando a casa teniendo en mente aquellas agraciadas nalgas. El problema real y concreto se da cuando al hombre aquel lo conoces y piensas "Conchasumadre... Ese wn se comía los mocos en segundo básico, en octavo le sacaban la chucha por nerd y en cuarto medio... Bueno, no se que cresta hacía, pero seguramente se seguía comiendo los mocos el chancho de mierda". Ahí es cuando te das cuenta de que la vida, además de injusta, es una soberana porquería y le empiezas a sacar el royo al tipejo ese... "Debe tener tremendo pico".

En fin, luego de múltiples intentos de hacer lo que mejor se hacer (echarle la culpa a otros), me di cuenta de porqué los machos de ponchera peluda, con descoordinaciones motrices severas y de clase media como yo, tenemos la esperanza de que llegará algún día la mujer de nuestros sueños, de esas con las que nos 'entretenemos' noches enteras en internet. Todo es culpa de las mujeres... Si, de las mismas mujeres, ya que cuando le pides que describa a su hombre ideal, te piden que sea cariñoso, tierno, simpático y que sepa escuchar sus mil y un problemas, que en realidad no son problemas sino simplemente weas... La verdad, esa descripción es más falsa que el final del patito feo, donde el deforme plumífero se transforma en alguna clase de semental que hace chillar de placer a todas las patitas del lago.

Yo soy, o trato de ser, como esa falsa idealización, pero siempre termino siendo 'El Amigo Gay'. Voy a explicar el concepto, para que no crean que me gusta cagar para adentro. El Amigo Gay, se refiere a aquel hombre que es considerado mejor amigo, confidente e incluso hombre ideal, pero jamás de los jamases será visto como una posible pareja. Incluso en conversaciones donde trata silenciosamente de crear la deseada atracción, lo matan con esa frase de misterioso poder de rechazo: "No sé porque no pololeas, cualquier mujer estaría encantada de estar contigo", mientras tu lo único que piensas es "La haría mierda".

En fin, cualquiera que sea aquel misterio que se encierra en el corazón de las mujeres, no podemos negar que son la más bella creación de la naturaleza y que nunca nada las reemplazará, a menos que te guste comértela doblada... Mariconazo.

Ahora, si eres un heterosexual feo y gordo, siempre existirá un último recurso... Escribir un blog.

=) 

Viaje Alucinante

Una vez más, por favor, acompáñame a caminar por el sendero de los sueños rotos... Ese en el que nacimos y donde hemos permanecido escondidos todos estos años a la espera de caricias sinceras.

Escapemos de una vez por todas de quien trate de amarnos, tu sabes que es imposible el dejar de hundirnos en la desesperación que gozamos tragar a cucharadas.

No volvamos nunca a morder el polvo amargo de correr desesperados, correr buscando nuestras propias realidades inventadas y al final solo encontrarnos con los muros de la fría indiferencia.

Sabemos que no hay solución...

Así que hagámoslo de inmediato; Entreguémonos a las alucinaciones y a la enajenación de nuestros sentidos, soltemos las alas y repartamos luz en cada alma que necesite un gozo de libertad.

Hagamos un viaje psicodélico hasta el último rincón de nuestras mentes y dejemos fluir nuestra imaginación, para darle a nuestros cuerpos el banquete más soberbio.

Vivamos atados con amarras de sangre hirviendo y ojos agudos, de esos que miran más allá de los ojos, de esos en los que deseo caminar catatónicamente hasta morir abrazado a tus brazos.

Enredémonos en lo que podamos y vámonos de esta habitación que nubla nuestra piel, larguémonos y disfrutemos de la exuberante naturaleza, que con solo buchitos de humo nos transporta a lo más íntimo de nuestra sensualidad

Muéstrame el color de la vida, dame tu clamor sereno y la noche para amarte.

¡Vamos!, ¡Mi Amor!, Muérdeme los párpados con más fuerza, sé lo que traerás, sé lo que llegará, es por eso que arranco ansias con estos colmillos por los que entregué la verdadera vida.... Es por eso que palmoteo mares, por mis sueños menguados.

Ya no hay vuelta atrás, no hay peldaños que recordar, sé que solo queda creer, creer y soñar en el definitivo, soñar que por un segundo mis alas despegué, aunque al final, solo quede el crudo despertar del polvo de tus labios.

Solo dime... Dime en que estrella estás atascada para recorrer el mundo y encontrarte, para no sentir ansias de tus ojos perdidos, de tus besos distantes.

¿Dónde?, Que no puedo encontrarte...

Amor desconocido, que me has quitado noches de desvelo, ofreciéndome solo cansancio, recelo de agonía.

Lobo celoso, lobo espía, muéstrame en aullidos el camino hacia la Luna, muéstrame la pureza de tu verdad, queriendo herirte por tu tristeza. Muéstrame la senda que transforma esta vida en nuestro paraíso, nuestro amanecer, nuestros besos. Corramos con pasión y curiosidad, corramos por abrazar el destino, por mascar el soñado final.

¡Corramos!... Que acá ya no hay nada por qué esperar.

+ Mucho tiempo sin ideas, sin algo que decir... Sin ti.
+ Ando fome, desanimado, decepcionado ... Posteen lindo.
+ Gracias simplemente por darse el tiempo de leer y sigan disfrutando de sus vacaciones.

Rojo Sangre

Quiero que cada noche tu mente viva en un desierto en donde te lamentes el no poder amar su piel, que por cada hora que cruce frente a tus ojos, te conviertas en reina de la más humillante desesperación.... Hasta que finalmente el sueño te muerda los párpados y que luego despiertes sólo para desear saborear su perfume en tus sábanas.

Quiero que sientas envidia y rabia de la brisa cálida que alguna vez ha acariciado sus labios, quiero que llores lástima de ti misma, que sientas asco de lo que han matado en ti y que por tus mejillas no corra más que pena y resentimiento.

Quiero que tu destrozado corazón corra desesperado tratando de escapar del desprecio que le muerde los pies, quiero que sientas culpas ajenas y que soportes pisoteos sin cara, que recibas escupitajos en tus sentimientos y que debas comerte tu maldita belleza a mordiscos.

Quiero que tus gritos de dolor sean la melodía más triste que pueda existir, quiero que día a día claves cristales en tus hermosos brazos y que mientras te desvaneces en agonía, sientas en tu cuello el tibio y melancólico aliento de la muerte.

Quiero que este mundo enfermo sea tu hogar, que convivas con el engaño y las promesas inconclusas, quiero que seas mártir de la venganza y que los sueños en los que imaginas tu muerte sean los más felices que puedas tener.

Quiero que vendas tu alma por un beso que nunca recibirás, que rayes cuadernos y te quemes los dedos al tratar de olvidar, quiero teñir rojo sangre tu cuerpo y que la calma de tus pestañas sea el mar en donde finalmente te ahogues.

Quiero que tu vida sea sinónimo de sufrir y que nunca, pero nunca... Olvides que te quiero.


+ Abrazos de Mapache Juguetón para los que leen y mordiscos de Lobo Furioso para los que no.
+ Después de hacer todo, haz nada... Pero primero pasar TOE.
+ Niña de los post anónimos, me intrigas... ¿Nos conocemos?.

Lágrimas de una Paloma Blanca que perdió el Vuelo

Cada cierto tiempo te dedicas a recordar que una parte de ti murió aquella tarde, que ya no puedes contar con que al otro lado del espejo estará él, con una sonrisa y una flor de papel que hagan reír a esos ojitos llenos de pena, a esos dispuestos a entregar lo que nos hace falta.

Y es que ahora todo es tan claro, no hay frases a medias ni interrogantes improvisadas... ¡Pero como las echas de menos!, como esbozas una sonrisa de nostalgia cuando abres aquél baúl donde se encuentran todas esas historias de lluvia.

Como desearías enterrar en el fondo del olvido esa canción de silencio y esas palabras que no sirvieron, aquella despedida fría y con gusto a hiel, ese viaje en un mar de desconocidos marcado por la melancolía y la soledad, esa corta eternidad rodeada de miradas perplejas.

Dulce niña de cristal, como sueñas con volver atrás el tiempo y arrepentirte de tantas caricias de despecho, porque cada una duele más que la anterior, cada una es solo un grito que nadie ha querido escuchar. Pero es imposible olvidar aquella trampa, que como dolorosa telaraña, los atrapó sin dejarles descubrir el reflejo del mar.

Pero de nada sirve buscar culpables, él volvió a la soledad creyendo que se acabará lo imposible, se encerró en un castillo de cartas que se desmorona ante sus ojos. Pero si tan solo quedaran receptores de amor que supieran ver más allá de lo irrelevante, si tan solo pudieran ser originales y buscar lo especial, si pudieran ver que él ya no soporta más. Si pudieran... Si quisieran, todo sería distinto.

Lamentablemente es cierto, ahora estás más sola que antes, ahora puedes dedicarte a tus proyectos sin tener miedo a que él venga a alegrarte con el sol entre sus manos. Ahora cada mañana primaveral es más clara, pero por las noches no dejas de mirar a la Luna, y solo estiras tus manos como queriendo enredarla entre tus brazos, como si quisieras volver a escuchar su risa.

Como si quisieras... Volver a verlo, a ese que un día se escapó en una de tus lágrimas.


+ Abrazo de mapache juguetón a los que leen.
+ Buen carrete con Cipriano, espero que me sirva para la prueba.
+ Nuevamente saludos especiales al ChaloShoko por su apoyo incondicional. =)

Esencia

Ya no puedes disimular, todos se han dado cuenta de que posees lo profundo del océano dentro de tus ojos, que sobre tu frente aterciopelada relucen manchas de sangre ajena y que el eco de tu voz son violines que suenan bajo una arena llena de vidrios que cortan la piel de quienes caminan sobre ella. Todos saben que antes, cuando eramos inocentes, nos reíamos juntos y no me golpeabas con balas de cañón... Ahora solo puedo remacharte aquellas sonrisas ya olvidadas.

Y aunque tu cama esta cubierta por estrellas de libertad y un columpio sea el trono desde donde enseñes a los animales a ser menos humanos, aunque contigo no hay penumbra y todos ven lo que quieren ver, me hiciste... ¡Me obligaste! a ensuciar mis manos con tal de que la humanidad se entere de que deberá morir para que seamos felices.

Tu sabes que eres más que alguien que me hace hervir la sangre, eres un alma libre de miedo, que abre sus labios solo para dejar entrar unos 'tic-tac' de noviembre, eres quien destrozó mi autoestima y mis ganas de ser una persona de bien... Pero aún asi no puedo parar, no puedo olvidar, no puedo... Ni quiero. Desde lo lejos solo me atrevo a mirarte, y ¿Cómo no te voy a mirar?, si tu aura es fuego puro que quema mi soledad.

Pero me has arañado los intestinos con los cristales del tiempo, jugaste con la psicodelia de mi ya perturbada mente, masticaste mis venas con tus dientes sedientos de muerte, te robaste los colores de la primavera y los guardaste en una cajita que luego rompiste ante mis ojos. Ahora detesto al viento que me trae tu perfume, al viento suave y delicado que me recuerda tus manos.

Y en noches como esta, siento que solo soy una sombra que descansa sobre cuatro paredes sin ventanas, me emborracho y pienso en dormir contigo, en no despertar igual a como me acosté. Porque al fin y al cabo así me dejaste, hundido en la mierda, huyendo de mi propio orgullo herido...

Con poco dinero y unas tijeras me alejo por aquel tunel, mientras tus explicaciones me persiguen hasta tomarme por los hombros, abofetearme y hacer que me arrodille para sentir pena de mi propia pena, para sentirme enfermo de mi enfermedad, para asquiarme de todo lo que pudriste dentro de mi.

Ahora solo te pido una cosa, "¡Dame valor y llévate la nieve, guardate tus cariños que ya no me quiero levantar!". Pero desde acá, desde lo profundo de mi abismo, te ruego de rodillas el que al menos no me dejes ser menos que mi reputación, de lo que no he sido... O mejor dicho, de lo que he pretendido ser.

- No.

Está bien, ganaste, lo lograste, te quedaste con todo lo que servía de mi y me dejaste solo con mi esencia... Pero no contenta con eso, me humillaste escupiendo sal y clavando limón en mis heridas, para luego beber gota a gota mi sangre, como si fuera solamente un tequila barato.

+ Gracias por leer.
+ Gracias por las visitas.
+ Gracias... Totales! (Son frases que se me ocurren).

Goodbye, Blue Sky

En las noches más oscuras que la muerte, en las noches de sollozos que penetrarían cualquier alma de una madre que ha tomado el dedo de su hijo, en instantes de agonía por el sentimiento que muere, en los momentos de pánico y desolación... Solo queda llorar, pero que vinagre es el trago de una lágrima cuando se pasa solo.

Las historias de vida que tenemos son realmente crudas solo cuando son contadas desde el otro lado de la realidad, pero porque existe una sola, los puntos y caminos que llegan al fin siempre son los mismos. Las historias de vida que tenemos son realmente verdaderas solo cuando las hemos vivido de cabeza, y cualquiera que goce el vivir de pie, es solo producto de una burbuja que no ha podido, ni ha querido, reventar.

Solo porque respiramos, comemos, dormimos y nos codeamos entre los grandes filósofos modernos, estamos tan solos con nuestra soledad, que ni cuenta nos daríamos que nos acompañan cada mañana, al salir del trabajo y entrar a la vida, nuestros demonios sutilmente encadenados, amordazados y puestos en marcha sobre una nube que se pasea sobre nuestros hombros.

Así es este asunto, el dolor del abandono se hace presente como una figura fantasmal, nos toma desprevenidos y causa horror en quienes no estamos preparados para tamaña bofetada. A su vez, la miseria sentimental que hemos dejado atrás, salta a nuestro presente como recuerdos fugaces. Aquella niñez petrificada del niño asustado. Aquella pubertad de desencuentros y marcada desilusión. Aquella juventud viviendo dos vidas, ambas de mentiras y máscaras que ocultan vanidad...¡Y es que estamos tan rodeados y tan solos!.

¡Já!. La retórica barata, así como los espejos demacrados de nuestra generación, son solo ejemplos del alimento que tragamos los ignorantes, son el cáncer de la gente que no entiende, son el destino de quien ha optado por consumir productos light y caminar con audífonos por las calles de la gran ciudad. Son la mugre que nos mantiene vivos... ¡Vivos, pero solos!.

¡Porque sí, tu y yo comemos del mismo plato!. Comemos de las ansias de ser libres, pero no estar solos. Bebemos del manantial que nos brinda inseguridad y odio, pero siempre amables. Respiramos el perfume de la pudrición mental, pero con incomparables muecas de agrado. Bailamos música docta con la muerte, pero siempre sintiendo su tibio aliento. Dormimos solos... ¡Porque estamos solos!.

¡Porque sí, somos como relojes!. Avanzamos sin darnos cuenta de nuestra existencia (miserable, por cierto), evolucionamos en un vaso de agua, nadamos desnudos en un mar de incomprensión popular. Solo corremos de un lado a otro buscando a quien regalarle una flor, buscando la precisión del antojo entregado, buscando el rocío de la mañana al son de una serenata de jugo de naranja y pan tostado... Pero recuerde mi amigo, en una misma mano no se ocupan dos relojes.

+ Sigan visitando el blog y háganme publicidad, algo así como: '¡Más de 1120 visitas lo avalan, leer mierda a mil por hora está de moda!'.
+ Cualquier similitud con la vida real, no es coincidencia. Todos los comentarios realizados son responsabilidad de quien los emite y no representan, necesariamente, el de quien los escribe.

Bienvenido a la Evolución

Tu crees que soy como esos otros, los de al lado, los que le interesa el plástico y la carne sintética. Que soy de aquellos que solo se fijan en los reflejos oscuros del mar, en las cavernas que se esconden en medio de las montañas, en la falsa perfección de cada hoja amarilla de los árboles otoñales.

Lo siento mi amor, quizás así te gusten los hombres, pero yo no soy de esa filosofía barata y peinados extravagantes, de esas camisas oxidadas y zapatillas anchas. No me interesa serlo ahora, pero me hubiera gustado conocer aquellos trotes en esos días lejanos... Sin embargo, no supe caminar sobre las ráfagas de viento adecuadas. Yo era de los raros, de esos que miraban lunas de cartón y se preguntaban los porqué del mundo, las causas de la envidia por la mujer del prójimo y el como solucionarlas, pero sin olvidar la importancia de los vasos de cerveza a medio tomar.

Y como pasa el tiempo, y es tan poco lo que hemos avanzado... Yo pensaba que estas máquinas modernas caminaban a paso veloz.

Y es así como sin avanzar hemos evolucionado (¿?), porque corremos sin descansar hacia ese horizonte mental que será nuestra perdición, porque vamos hacia el futuro, hacia lo nuevo. Pero no te preocupes mi cielo, cada cierto tiempo me dedico a mirar mi niñez y de como nada cambia, aquel origen de enfermedades misteriosamente divinas, que como cadenas de acero, atan mi día a día... Y para que voy a pensar en el futuro, ¡No sabes lo horrible que se ve!.

Por eso, en el día de tu cumpleaños, te traigo esta caja de zapatillas Adidas, forrada en papel de regalo barato, de ese brillante que no es ad-hoc a tu alcurnia... Pero lo importante cariño, es el contenido, es un pack de promoción: Lleva un poco de esto y algo más de aquello, es una mezcla entre mi niñez frustrada, un par de ojos húmedos, los borrachos de la calle, las drogas psicoterapéuticas, unos pulmones listos para ser donados y cuanta pobreza y miseria sentimental que he recogido en el camino.

En este día, en donde se recuerda tu nacimiento, he traído estas ofrendas a tus pies, espero que las disfrutes, se feliz, corre por ahí, salta en los trigales de la pradera, canta desnuda en una plaza pública y finalmente muere en el más macabro incendio que se ha producido en La Recoleta... No te preocupes, tu ataúd lo cargarán tus enemigos, y para asegurarme que estás bien muerta y tus entrañas se pudren de manera adecuada, yo mismo tiraré sobre tu féretro el ultimo crisantemo... Y en la hora del crepúsculo, arrojaré la ultima palada de tierra.

Duerme y descansa mi princesita, mañana será un largo día... Tu sabes, los funerales son agotadores.

+ Semanas de certámenes, la media cagá estudiantil.
+ Gracias por leer mierda a mil por hora... Ya vamos por las mil visitas, realmente un orgullo.
+ Casi tres meses sin subir algo, lo siento por las tres personas que suelen leer esto... Perdón, me informan por interno, que son dos, esperen, estamos confirmando... Si, si, me confirman que efectivamente son solo dos.

El Verdadero Poeta

El verdadero poeta es aquel que se parece a un animal sin sangre, solo lo mantiene vivo su instinto. Lo mantiene vivo aquella naturaleza que busca llenar todas las hojas de un árbol con mentiras y preguntas absurdas, aquel sentimiento intrínseco que transforma la sangre bestial de su amada en armonías de salvación para otras almas.

El verdadero poeta es quien no teme ver correr lástima por los ojos de aquella ingrata, de nadar a oscuras como un ciego que no supo marchar como un militar, y es lo suficientemente fuerte para aguantar el escuchar grotescas historias y averiguar en forma macabra esas verdades corto punzantes.

El verdadero poeta es aquel que le da la bienvenida a los destellos de la más cruda locura, sin discriminación de tiempo o de la casa donde se le permite vivir.

El verdadero poeta es aquel que inventa el más bello texto y tiene la infinita gracia de plasmarlo en su piel como quien raya un boleto de micro, o como quien le inventa una vida multicolor a un vagabundo promedio.

El verdadero poeta es aquel que escribe sin miedo a esas miradas tibias e irreales, a los comentarios inquisidores y mucho menos a las represalias fortuitas, es quien es capaz de beber hasta la última gota de una muerte ajena y siendo tenaz, como el solo, puede respirar sonrisas pasajeras.

Porque el silencio se ha comido hasta la última vida del poeta, sin dejarle salida ni escape, es por eso que su muerte es intangible para el hombre que vive a medias, para el hombre que se hace llamar cuerdo, por el solo hecho de buscar durante toda su vida; Una casa grande, un auto bonito, una esposa sensual y un perro labrador que mueva la cola cuando llegue de la rutina asesina.

Por lo mismo deseo repudiar a todo aquel que alguna vez ha tenido la osadía impertinente de llamarme poeta, yo solo quiero ser alguien capaz de mirar al cielo y poder reírme de Dios, salir los fines de semana a matar ángeles a puñaladas, saber revolcarme en las nubes con todo el desdén alcanzable por un ser humano natural y silvestre, y por último...

¡Poder sentir la brisa del mar entrar por los ojos de esta divina enfermedad llamada vida!.

+ Gracias por el simple hecho de leer.
+ A Chiloé nos vamos! La Ruta de la Papa 2007!
+ Vendo el planeta tierra, con todo lo que trae adentro, y también confecciono poemas a pedido, para las pololas, las mamás y para cualquiera que le gusten las cosas melosas... ¿Qué vale más, la tierra o los poemas?.