Tire La Cadena

El Ventilador

2009-10-06T02:42:00.004-04:00

.Odio el ruido del ventilador de mi baño. Es un carrasposo sonido que me altera los nervios, que me pone incómodo, incluso, de una forma absurda. Porque es desagradable estar en esa habitación minúscula y pálida, pintada mediocremente (y con un espejo tan grande que te puedes ver la cara y el culo al mismo tiempo), siendo enjuiciado día y noche por un zumbido tenue e irritante, una especie de mosquito electrónico que me hace fruncir el ceño y cagar con desgano.

Porque es mi lugar sacro, mi refugio, mi lugar de inspiración. Allí, en esa buhardilla adornada de cerámica, es donde me encierro a leer y a pensar, donde rayo las paredes como si buscara algo, donde abandono mi mente durante siglos ilusorios… Mientras de fondo tengo que soportar ese ruido asqueroso que me tritura los tímpanos, como una hélice giratoria que espanta el humo azul de los cigarrillos y el olor putrefacto de mis monumentales vaciadas de tripas.

Pero soy un cobarde, pues he pensado en detenerlo, he pensado en volverme bestial y romperlo con todas las ganas, en desangrar mis puños sobre él, pero no lo hago porque tengo miedo de que me pegue la electricidad... ¡Tengo miedo de que me pegue la electricidad!, tengo miedo de morir en manos de la tecnología, miedo de quedarme con los intestinos chamuscados y los pantalones abajo.

La Fabulosa Historia de la Caca

2009-09-21T15:06:00.004-04:00

Dentro de mis pasatiempos favoritos está el de tomar cerveza, hacer yoga testicular y ver películas malísimas, de esas que dan en el i-sat como a las 5am, de esas que algunos consideran 'de culto', mientras que otros, las encuentran más malas que gastarse la plata de los remedios del abuelito diabético para comprarse una guitarra.

Típicamente estas piezas creativas, que mezclan lo absurdo y lo psicodélico, suelen tener títulos extravagantes como 'Las Madres Caníbales del Espacio Exterior' y 'Alice in Acidland', o en otros casos, toman una película clásica y le hacen una pésima secuela, con un título como 'Los Chicos del Maíz VII: La Venganza de la Coronta'.

En fin, la cosa es que estaba buscando la joyita fílmica 'Naked Lunch' y de pronto me encontré con un título que me dejó perplejo, un nombre que me evocaba curiosidad, asco, morbo y risa al mismo tiempo, se llamaba; The Fabulous History of the Poop, o en buen chileno, La Fabulosa Historia de la Caca.

Lo más impactante vino después, cuando me di cuenta de que no era una comedia (o algo así) sino que un documental al estilo History Channel, pero con menos presupuesto, que tenía 4 capítulos de 50 minutos cada uno, con nombres tan perspicaces como 'La Revolución de los Tronos' y 'Los Excrementos Sagrados'. Estos contaban la historia de la caca y los comportamientos de los hombres con ella, revelando datos anecdóticos como que las geishas se pintan la cara con guano de ruiseñor y otros tan curiosos como que el apodo 'trono' deriva efectivamente de que había asientos de rey que tenían un baño incluido, donde nuestras heces caían en un cajón que posteriormente era retirado por algún plebeyo no remunerado.

Y hasta aquí todo iba bien, pero se empieza a poner cada vez más educativo, porque de a poco voy asimilando algo que encontré más asqueroso que los calzoncillos de 'Calbuco'. Créalo o no, existe la ShitBurger (hamburguesa de caca) y aún se comercializa en supermercados orientales, pese a que no ha tenido una gran aceptación en Japón, su país de origen. Los japoneses están locos, pero me caen bien porque aceptan sus locuras y las muestran en youtube.

Quizás a estas alturas alguien ya se ha molestado porque esté hablando de la caca; me pueden encontrar asqueroso, me pueden tildar de vulgar e incluso me pueden acusar de ser amigo de Spiniak, pero en realidad mi cuestionamiento solo se trata de entender nuestro tabú social con las deposiciones, de hecho, el documental muestra que existe un nombre 'en clave' para referirse a ellas y así evitar las situaciones poco decorosas, este pseudónimo es: "la rosa".

Esto me causó una preocupación horrible, si en varias décadas más nuestra vergüenza llega a niveles donde todos nos referiremos a la caca con apodos florales, entonces, ¿Qué pasaría con el clásico de Sandro y su "Rosa, rosa, la maravillosa"?. Sería conocida como la apología de la caca.

Es como una especie de pudor reinante en esta humanidad que pierde su humanidad, y por supuesto, los más afectados por esto somos nosotros; porque para las mujeres el imaginarse a un hombre 'manejando el volante de loza con los cachetes' es una imagen mental grotesca, y en la realidad puede llegar a serlo, pero para los hombres es muchísimo más difícil concebir a la mujer que amamos en el baño. Es como si Mario Bross llegara a rescatar a la Princesa y Honguito le respondiera "Vas a tener que esperarla un segundito, es que está cagando".

Como que los hombres somos más inocentes en ese sentido, más idealistas, o quizás hasta anti-naturalistas, ¿Se han dado cuenta?, como que creemos que las minas no hacen caca... Y en el remoto caso de que lo hagan, de alguna manera mágica y misteriosa, la suya no huele mal. Somos bien pavos.

Darme cuenta de esto ha suscitado intensas preguntas en mi mente, por ejemplo, '¿Ellas habrán hecho caca en grupo?', cada una en un cubículo de baño, fumándose un pucho, tirándose peos y jugando battleship... "¡Ohh Gaby, hundiste mi bombardero!".

En fin, este mundo está loco. Ahora es considerado normal que un estudiante mate a todos sus compañeros del colegio porque lo molestan, es normal que los políticos nos metan el dedo en la boca cada cuatro años y es normal, incluso un símbolo de belleza y estatus social, el hacerse un lifting (palabra siútica para decir 'estirarse la cara'), pero, ¡Por favor!, ¡No hablemos de caca, es que eso no es normal!

¿Saben qué?, paremos de ser tan falsos. Tomémonos la vida un poco más tranqui y dejemos de sentir vergüenza por las pocas cosas naturales que nos quedan. Si total, cuando vamos al baño a 'liberar a willy', a todos nos salpica un poco de agua en el poto.

Solo para los morbosos y valientes, les dejo el link al documental acá, pero recuerden, si Carl Lewis le está pidiendo pista para romper un record mundial de velocidad, déjele pasar.

Ritos Curiosos

2009-07-21T06:39:00.002-04:00

La iglesia tiene ritos curiosos, por ejemplo, inventaron que sus fieles debían congregar a la misa llevando velas como una ofrenda para los santos... ¡Por Dios!, ¿Quién pensaría que era para poder ahorrarse la calefacción?.

Zapping a las 9 am

2009-07-11T02:32:00.006-04:00

..
Canal 13: Vecinos de condominio en las condes conmocionados por el abuso sexual por parte de un conserje a una niña de 6 años.

Chilevisión: Por culpa de constantes agresiones muere abuelita maltratada; presentaba desnutrición y múltiples heridas.

Megavisión: Historia se repite, bebé abandonada en basurero es encontrada muerta en Quinta Normal.

Tvn: Fiesta de la Tirana se suspende por influenza humana; Ah1n1 acumula 17 muertes en lo que va del año.

Telecanal: Antena 3D, solo PedEgg cuenta con más de 130 micro-filamentos para librarse de las durezas y callosidades de sus pies. Llame Ya.

La Red: Pelotón en el ojo del huracán, el Dandy es amigo de Miguelo y Angie le tiene miedo al instructor porque le habla muy fuerte.

Así se hacen las cosas en mi país...

2009-06-19T03:02:00.001-04:00

..
Mina Rica: ¿Quieres bailar?
Jp: No, la verdad no me gusta bailar... Prefiero el sexo.
Mina Rica: ... Ok, chao.
Jp: ¡Que Dios te bendiga!

Mina Más o Menos: ¿Quieres bailar?
Jp: No, la verdad no me gusta bailar... Prefiero el sexo.
Mina Más o Menos: ... Ok, chao.
Jp: ¡Que Dios te bendiga!

Mina Mala: ¿Quieres bailar?
Jp: No, la verdad no me gusta bailar... Prefiero el sexo.
Mina Mala: Jaja... ¿La dura?
Jp: Sí, está dura.
Mina Mala: ¡Que Dios te bendiga!, ¡Vamos!
.

Entre el Suelo y la Cama

2009-05-13T18:23:00.002-04:00

..
Entre el suelo y la cama,
con la mirada perdida,
dentro mío nace algo,
más grande que las palabras,
más implacable que la naturaleza,
más feroz que la pena.
Es un sentimiento soberbio,
abrumante,
de esos que hacen desaparecer
el concepto de infinito,
de los que derriban
a patadas
las puertas del paraíso.

Entre el suelo y la cama,
con la mirada dormida,
dentro mío crece algo
que alivia mi pecho,
que me quita el aire
y no me devuelve pánico.
Es algo fuerte,
como la inconciencia,
como la somnolencia,
como las ansias de libertad
de un hombre al que,
cuidadosamente,
le han enseñado solo ignorancia.

Entre el suelo y la cama,
con la mirada enloquecida,
pienso en dormir.
Es...
Es uno de esos días
en los que amaneces
con la saliva espesa,
donde ya no te molestan
las letras en el techo
y
las paredes peladas.
.

Ebrio de Abril

2009-05-04T04:49:00.002-04:00

.
.
Estoy ebrio de Abril,
muy ebrio,
aunque no diría ebrio,
mas bien contento.

Como un minuto de suspensión,
donde ya todo fue,
donde mis manos no logran alcanzar
ese fondo oscuro.

Y es en estos momentos
cuando más ganas me dan de llamarte,
de escuchar tu voz,
de decirte que te amo,
que eres la mujer de mi vida,
que me gustaría dormir contigo,
tener un perro,
una casa bonita
y muchos pendejos que nos hinchen las huevas los domingos por la mañana.
.

Los Restos Mortales de tu Herencia

2009-03-29T22:09:00.002-04:00

..
Hace algún tiempo,
desde que se me olvidó como dormir,
que me persigue este loco sueño...
¿Sabes?,
voy a saltar
antes de que amanezca,
para no ensangrentar mis manos
otro día más,
para no ser verdugo
de ambiciones y palabras.
Me fumaré
mi último cigarro
dudando de la realidad,
haciendo del viento,
suave y templado,
mi último hogar.
Llevaré tatuado
en mi pecho sangrante
tu eterna cara de decepción,
esa que desborda vergüenza
en cada grieta.
Me lanzaré al olvido,
abrazando un lienzo
donde pinté una utopía de belleza,
donde me destripé a gritos
tratando de escucharme.
Mi último adiós
será la muestra desafiante
de como siempre viví,
cantando mis consignas
de marioneta intranquila,
de filósofo libertario.
Y hasta en mi último paso
me mantendré fiel
a la irresponsabilidad,
a la locura irremediable
y a las metáforas de soledad
que nos iluminan
cuando la noche es mezquina...
Hace ya mucho tiempo,
desde que se me olvidó como dormir,
que me persigue este loco sueño
de poder volar.
.

Hijo de Perra

2009-03-07T05:41:00.000-03:00

.Da igual bajo que cultura o idioma sea pronunciada la frase 'Hijo de Perra'', ya que, es sin duda una de las más hirientes con la que nos pueden insultar. Por lo mismo, es digna de análisis y meditación, para lo cual serán premisa dos supuestos básicos:

- La perra es la esposa del perro.
- El perro es el mejor amigo del hombre.

Es decir, si eres el mejor amigo de alguien, tu esposa va a convertirse en alguna clase de bataclana despreciable, la cual merece que todos sus hijos sean insultados eternamente hasta ser borrados de la faz de la tierra.

Bonito, ¿ah?.
.

Azabache

2009-03-07T04:28:00.000-03:00

Va a llegar un punto
en el cual dejes de mirar,
en el cual dejes de pensar,
y tus ópalos brillantes
se volverán negros
como lagos profundos,
como el azabache,
entonces,
sólo entonces,
verás en tu tibia mesita de noche
una copa
que guarda el vino
con el que me bautizaron,
y beberás,
sedienta,
por saber que calló el mañana
y que el hoy no es más que ayer.
.

Esas Pequeñas Cosas que me Molestan

2009-03-06T00:19:00.004-03:00

.[ Texto originalmente publicado para El Repuertero ].

http://www.elrepuertero.cl/admin/render/noticia/17377

Hoy voy a hablar sobre algunas cosas que me molestan, cosas simples pero desagradables, como la piscola con bebidas light o los botones de los semáforos que nunca funcionaron. De esos detalles que tratan infructuosamente de malograr nuestro día.

Y ya que esta semana escribiré sobre un tema distinto, espero que las mujeres que aún continúan enojadas conmigo, dejen de enviar comida envenenada a mi casa. Sólo funcionó las primeras cuatro veces.

Volviendo al tema, me molesta cuando está lloviendo y los autos no te dejan cruzar la calle, ¡Es uno el que se está mojando!. Y lo peor es que los conductores te miran con cara de 'perdón, no puedo hacer nada' y ahí aceleran en una poza de agua, dejándote más mojado que espalda de taxista.

O esos conductores que tratan de compensar su falta de 'masculinidad' con imponentes vehículos, ¿Dónde está el gusto de manejar esas camionetas 4x4 para ir al Parque Arauco?. Sale a la montaña, a explorar, a conocer y gozar la naturaleza o simplemente déjate de chiquilladas y cómprate un Peugeot.

Me molesta la gente de mediana edad que critica a los Pokemones. Sí, quizás es cierto que son medios afeminados, pero viven su sexualidad de una forma menos tabú que cualquiera de nosotros. Critican que se peinan y visten de una forma extravagante, pero ¿Qué tanto?, hablan los mismos señores que en los '70 andaban locos con los pantalones 'Pata de Elefante'.

Me molestan los comerciales de realidades ficcionadas... ¿Desde cuando somos todos rubios y de ojos azules?, ¿Dónde está el niño Chileno representativo?, morenito y mechas tiesas, pero con ternura y picardía. El igual puede salir en un comercial de una farmacia.

Me molesta la gente que traga cultura gringa, como la navidad al estilo Coca-Cola o los disfraces de Halloween. Es increíble como nos inundan con publicidad, les han inculcado a nuestras pololas que ante cualquier crisis deben encerrarse a comer helado y ver 'Sex and the City'. Por favor, díganme que eso no existe en verdad.

Me molestan los perritos chicos como los Poodle Toys y todas esas razas caninas que parecen experimentos científicos morbosos por ver quien logra 'crear' una mascota más compacta. Cuando menos lo esperemos, les insertan un chip en el poto para que cuando aprietes al perro dejes con seguro el auto.

Me molestan los inconcientes que rayan sus 'firmas' en micros o casas para marcar su territorio, ¿Qué carajo son?, ¿Animales?. Y si no tienen un plumón, ¿Mean la micro?. Por si eso fuera poco, desprestigian a los verdaderos graffiteros que embellecen las calles con arte.

Me molesta la gente que apenas se suben a mi viaje Puerto Montt-Santiago se sientan y dan rienda suelta a una orgía griega; el sándwich palta-mayo, las papas fritas, las bebidas, las galletas, etc. Si hasta un pollo asado entero he visto comerse a un guatón cuando recién íbamos pasando por Puerto Varas. ¿Qué es eso?, ¿Ansiedad?. Mediten, hagan yoga o por último tomen drogas como la gente normal, por favor.

Me molesta la gente que fuma y se arrepiente, 'Ay, si yo pudiera volver a aquél fatídico día de octubre donde probé mi primera bocanada de cigarrillo, me negaría rotundamente'... Patético. Si te gusta fumar, fuma. Si no te gusta, no lo hagas. Pero es simplemente degradante y carente de autoestima el creer que una sustancia le gana a tu fuerza de voluntad.

Me molesta que en cualquier tienda de retail te traten mal por ser joven. Creen que por tener veinte años no tengo el poder adquisitivo suficiente como para comprar algo caro con lo cual se lleven una jugosa comisión. Y lo peor, es que tienen razón, bastardos clasistas.

Me molestan las señoras con olor a naftalina que se meten en las filas de los supermercados, ocupan su fachada de anciana cachetitos-de-manzana y es imposible decirles que no. Si pareciera que de un momento a otro van a invitarte a su casa hecha de dulces.

Aunque hay que tener cuidado, porque esas son las mismas que los días de lluvia ocupan esos paraguas negros con puntas metálicas. La vieja se gira rápido y parece una sierra.

También está la típica vieja gorda, jodida y con bolsas de supermercado, la peor combinación para acomodarse en una micro. Y por si eso fuera poco, siempre creen que tú les debes algo. Porque si uno está sentado, siempre, pero siempre salen con esas frases donde apelan a la moral, los valores y las buenas costumbres. Claramente, cosas que yo no tengo.

Señora: ¡Ay!, ¡Está helando allá afuera!
Jp: ...
Señora: Si ya hasta parece como que me quiero enfermar.
Jp: ¿Me está hablando a mi?, Porque si quiere un consejo, es bastante estúpido 'querer' enfermarse.
Señora: ¡¿Perdón?!
Jp: ¿Ah?, disculpe iba con los audífonos puestos, no la escuché, ¿Qué me dijo?
Señora: ¡Nada!
Jp: Bien.
Señora: Es sólo que... Vengo un poco cansada y me encantaría sentarme.
Jp: Bien, hágalo. Me alegro por usted.
Señora: Pero no hay asientos libres...
Jp: Mmm, que mal, ¿ah?. Están mal diseñadas estas micros.
Señora: Yo pensaba que usted me iba a ceder el asiento, pero ¡Parece que ya no hay caballeros en este país!
Jp: No, si caballeros hay bastantes, señora, ¿Quién cree que está ocupando todos los asientos?.
Señora: ...
Jp: ¿Terminó de hablarme?... Es que mi mp3 está andando y esta canción es muy buena.
Señora: ¡Usted es un roto y un maleducado!
Jp: Eso me decían mis profesores, pero nunca les creí mucho porque me tenían mala.
Señora: Me gustaría que todo el mundo sepa como son los jóvenes de ahora, para ver si de una vez por todas hacen algo.
Jp: Créame, señora, yo se le voy a informar a la prensa.

Y acá estamos.
.

'Las Minas' según este Toro

2008-12-16T19:27:00.005-03:00

[ Texto originalmente publicado para El Repuertero ]

http://www.elrepuertero.cl/admin/render/noticia/16664

Desde niño he tenido esta extraña imposibilidad de comunicarme con otros sin que piensen que los estoy insultando, por lo mismo prefiero escribir, para evitar los problemas que acarrea mi falta de tacto en las relaciones sociales con personas que puedan ser ofendidas por mi lenguaje coloquial, burlesco y sobretodo, honesto.

Pero he tratado de sobreponerme a mi cavernícola capacidad de expresión. Con paciencia la vida me ha enseñado valiosas lecciones, como por ejemplo, 'Cuando te conocí pensé que eras lesbiana', no es en ningún caso un buen piropo. Porque ciertamente hombres y mujeres somos distintos, no solamente en lo físico, sino que ellas son más sensibles, se suenan la nariz con pañuelos 'triple hoja extra suave mentolados', mientras que uno se mete a la ducha, se suena con la mano y deja que el agua 'se encargue'. Así de distintos somos.

Pese a lo anterior, hay algo que siempre me he preguntado. Si ellas son tan sensibles e intuitivas, entonces ¿Por qué se van con el más imbécil que encuentren y luego se quejan? Siempre terminan llorando por el pobre desdichado que piensa que el ‘arte’ es sacarse los mocos y hacerlos bolita.

La mujer a veces percibe cosas erróneas, sobretodo cuando se trata de los hombres

Durante siglos nos han acusado de ser superficiales, que simplemente nos fijamos en el trasero y en las ‘lolas’ y no nos damos el tiempo de conocer su bello paradigma sentimental interior… Déjenme decirles, amigos míos, que mientras ellas compiten por tener el pololo más rico, la ropa más top y un maquillaje que tenga 40 tonos de rojo, nosotros nos ganamos el premio a la humildad compitiendo por quien se tira los ‘peos’ más fuertes.

¿Dónde nace la obsesión por mirarse en cualquier superficie brillante?, lo cual es aún más intrigante que cuando llegan a tu departamento y te piden el baño de inmediato, como si se transformaran en una persona diferente en el camino. Corren a encerrarse con una amiga a contemplar el espejo y piensan en el camino… "¿Seré yo aún?"

Pero no solamente nos han difamado diciendo que somos superficiales, sino que también reiteradamente nos han atacado diciendo que somos fríos e indiferentes. Está bien, quizás ellas 'piensan' en ti, escriben las ‘i’ con corazones en vez de puntos y tantos otros detalles que no vemos, pero nosotros vamos al hueso… Si te logras imaginar a esa rubia de ojos profundos en el baño y aún te sigue pareciendo sexy, ahí lo tienes, estás enamorado.

No contentas con eso, dicen que son más comprensivas y abiertas de mente que tú, incluso se dan el tiempo de darte cátedra sobre ello, pero a la hora de poner las cosas en práctica, todo se les cae a pedazos: Primero quieren que le hables como 'guagua', uno va y lo hace. Pero basta con que tú le pidas que te hable como actriz de porno española y se enojan.

Nos adoctrinan con el discurso de la sinceridad entre la pareja e insisten en que nos dan muchísimas ‘señales’ que no entendemos. Pero nos pasan gato por liebre, aunque uno siempre lleva la verdad como estandarte diciendo ‘tengo ganas’, ellas nos mienten diciéndonos que están cansadas o que les duele la cabeza, cuando no saben que el verdadero dolor pasa por nuestra 'cabeza'. De hecho, es una mentira tan vieja y barata que algún día se terminará… Cuando el humano esté en vías de extinción, nos adaptaremos a una nueva forma de supervivencia y simplemente eyacularemos Aspirina.
.

Examen de Macroeconomía

2008-12-01T22:34:00.002-03:00

- Creo que usted debería esforzarse y estudiar un poco más, Sr. Subiabre... IPC no significa 'Índice de Piscolas Consumidas' como contestó en el examen. Ni mucho menos, 'Hay que quedarse tranqui' es una buena respuesta cuando se le pide que haga un análisis acabado sobre la situación financiera a nivel mundial.

- Disculpe profe, es que no he podido dormir bien estos días... Sigo teniendo esa horrible pesadilla donde estudio Ingeniería Comercial.

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Peregrino

2008-11-28T09:14:00.003-03:00

No te enamores de mi,
de este peregrino dormido
que ha sido arrestado
por borracho y embustero,
que ha sido amarrado
a la piedra de la locura,
sin dar pelea.

No te enamores de mi,
de este niño asustado
que quizás mañana desaparezca,
entre el humo,
tal como le enseñaron
los años de indiferencia.

No te enamores de mi,
de este peregrino temeroso
que ha sido conquistado
por la abulia de los recuerdos,
que se ha dejado abatir
por la ilusión pasajera,
sin dar pelea.

No te enamores de mi,
de este poeta improvisado
que jamás se perdonaría
el mirarte a los ojos,
mientras nadas en la amargura
de sus palabras.

No te enamores de mi,
de este peregrino perdido
que ha salido malherido
de tu mezquino querer,
que tranquilo se desangra
a la sombra de tu silueta,
sin dar pelea.

.

Brutalmente Honesto

2008-11-24T04:53:00.002-03:00

[ Texto originalmente publicado para El Repuertero ]

http://www.elrepuertero.cl/admin/render/noticia/16204

Nunca creí en el Viejo Pascuero, no sé porqué, sólo tenía unos seis años y mientras todos mis amigos le escribían cartas pidiéndole un Nintendo o una Bicicleta, yo pasaba horas pensando por qué un anciano con pinta de cirrosis andaba repartiendo regalos por todo el mundo, y lo que era aún más intrigante, por qué andaba en un traje de algodón en diciembre, todo sopeado… Era un niño distinto, pasaba horas divagando en cosas que otros consideraban obvias; mientras los retoños de mi edad se llenaban de azúcar para semana santa, yo me preguntaba si los huevos de chocolate eran los ‘desechos’ del conejo de pascua, o cuando ellos gastaban las riquezas que encontraban bajo su almohada, yo me cuestionaba que clase de sádico fetichista era el Ratón Pérez para coleccionar dientes.

Jamás he entendido que salió mal en mi, quizás me hicieron con menos cariño que a ‘Miguelito’ o al ‘Chipamogli’ y por eso siempre tuve un sentido de humor diferente, por no decir perverso, porque pasaba tardes enteras haciéndole muecas al ciego de la esquina y a los ocho años ya contaba con un amplio repertorio de chistes de leprosos y niños somalíes. O quizás el cariño no ha sido el problema, sino que al igual que muchos otros jóvenes siento que me han mentido, que crecí en un mundo donde todos se confabularon para hacerme creer algo que es falso: Pisar caca no da buena suerte, los libros de autoayuda no te ayudan y por lo que he visto hasta ahora, los pacos no tienen tetas.

Aún así he logrado sobrevivir, han pasado los años y he crecido para convertirme en un estudiante universitario, un artesano en mimbre y un gran amigo de mis amigos, los cuales suelen destacar la honestidad como una de mis características, claro, después de nombrar; fome, soberbio, desaliñado, irresponsable, maleducado y más ordinario que ataúd con calcomanías... Pero de todas maneras me siento tranquilo con que me consideren directo y despreocupado de decir o hacer lo que se me venga en gana.

Y quizás es por mi manera crítica de ver el mundo que me cuesta mantener relaciones amorosas estables, se me hace difícil encontrar una polola que aguante mis comentarios sarcásticos, como cuando estaba en una charla con unas niñas guapas de la PUC y les dije “estoy más aburrido que el pene del obispo”. En fin, a veces siento que esa parte del cerebro masculino que tiene las instrucciones para jotear vino malo de fábrica en mi caso, porque simplemente no tengo el descaro de decirle a una mina “tienes los ojos más hermosos del mundo” o “me encanta conversar contigo” cuando en realidad sólo estoy mirándola lujuriosamente mientras pienso en callarla con métodos 'poco ortodoxos'.

Es como si en este mundo moderno estuviera mal aquella cosa llamada 'decir la verdad', preferimos mentirnos y vivir en el status-quo que nos entregan las ilusiones; como creerse intelectual por leer Harry Potter o pensar que Líder realmente tiene una mujer como gerente. Pero para mi no es sólo justo y necesario decir la verdad, sino que esta también debe ser completa, ser 'brutalmente' honesto es la única manera de no convertirme en un aliado de la falsedad.

Es por esto, que no encontré manera más sensata de contar lo siguiente… Andrés, le tengo ganas a tu hermana.
.

Excomunión

2008-11-08T02:42:00.005-03:00

..
- ¿Usted se masturba?

- Cuando pregunté si alguien tenía alguna duda o consulta, me refería a la catequesis, Señor Subiabre.

- Ahh... No, entonces no.

- Prosigamos.

- Igual no me respondió... Cochinón.

- Usted tiene ciertas fijaciones poco ortodoxas, debería buscar ayuda profesional, Señor Subiabre.

- Usted hace 30 años que no toca una mujer y soy yo el enfermo, es una visión interesante "Padre". A propósito... ¿Sus hijos también le dicen Padre?

- No voy a aguantar semejante insolencia, ¡Retírese inmediatamente!

- ¿Me está echando de la Iglesia, de la casa de Dios?... ¡Blasfemo, blasfemo!

- No voy a ser partícipe de su herejía, Señor Subiabre. Usted será juzgado por instancias superiores.

- ¿Se refiere al rector o a Dios?, por que los dos están encima suyo, aunque Dios no sé que tanto... Y ya que estamos hablando de esto, ¿La homosexualidad en la iglesia viene desde Caín y Abel?

- No seguiré escuchando sus sandeces, Señor Subiabre, ni permitiré que continúe con esta especie de circo romano que pretende montar dentro de la casa de Dios

- Es que igual es como perverso que hayan sido dos hombres los que preservaron la raza humana, ¿Caín ejecutó el crimen con un puñal de carne o algo así?

- ...

- ¿Cuántos animales dice que puso Noé en un arca?

- ...

- ¿No cree que se tomaron muy al pie de la letra eso de 'Dejad que los Niños vengan a mi'?

- Déjeme decirle que en parte lo entiendo Señor Subiabre, usted no está equilibrado mentalmente, usted está enfermo. Puede tener 17 años y físicamente ya ser un hombre, pero por dentro, aún es inmaduro, es un insolente y un mal educado. Usted es aún un niño, Señor Subiabre, un niño.

- ¿Y eso a usted lo pone... Cachondo?

Y ese fue el día en que logré derribar dos años de burocracia; ni peticiones, ni cartas explicativas, ni formularios engorrosos... Fui Excomulgado, en gloria y majestad, por el mismísimo obispo.

Soy un genio.
.

Séptimo Mandamiento: Into The Wild

2008-10-08T20:25:00.015-04:00

Cuando estés acá, tan lejos de la misma lejanía, tu cuerpo se convertirá en un envase pequeño para albergar un espíritu que vibra con el viento, que es purificado a cada segundo con el crispar del fuego. Te volverás tibia raíz, aventurero del cielo, cariñoso Pájaro Azul que rompió las cadenas.

Cuando estés acá, tan cerca de la fragilidad, tu tiempo será eterno para sentir a cada instante la locura que nos desarma, pétalo a pétalo, beso a beso. No habrá tiempo para los necios, ni para los que temen entregarse a tu risa, mucho menos para los que miran de reojo a una lágrima en fuga.

Cuando estés acá, tan limpio y sereno, tu vida desfilará frente a tus ojos y sabrás reconocer la desnudez que nos empuja, la que nos ha embellecido con fulgor. Caminante de senderos perdidos, sé que vendrás a conocer el alba que desbordará nuestros sentidos.

Cuando estés acá, tan lleno de ti, serás el que lance los miedos al vacío y respire los nuevos tiempos, serás el resplandor que nos proteja de la lluvia. Te volverás uno con todo lo que nace de la tierra... Finalmente invocarás el sacrificio materno y nacerá, después de la tormenta, la piedra que nos eleve a una nueva libertad.

Cuando estés acá, lo sabrás.
.

A Medio Camino

2008-09-23T04:04:00.006-04:00

Foto: 'Naturaleza Media-Muerta' por Juan Pablo Subiabre G.

Una vez más sacrificaron ciegos,
filtrados en fantasías
que se desarman al andar.

No fui capaz de impedirlo.
Nació la esclavitud en sus ojos
y me llenó de asco de sólo pensar.

Y yo,
lo vi venir.

Y yo,
por miedo callé.

Ahora solo nos queda una cosa,
morder la realidad y seguir a medio camino,
seguir fingiendo que todo ha sido un sueño.

.

Mr. Tinkles

2008-09-22T01:25:00.005-04:00

Andy salía atrasado al trabajo como siempre, se metió al auto apurado, tiró el maletín al asiento del copiloto y encendió el motor de su flameante cacharro, siempre sucio de polvo, donde los niños del barrio le escribían cosas. Echó marcha atrás y escuchó un chillido tan grotesco como la vida misma, frenó en seco y con las manos tomándose la cara trató de esconder un rostro que no sabía fingir. Se bajó del auto temblando y mientras contemplaba la macabra escena apareció su esposa Antonia, gritándole "¡Mataste al Gato!, ¡Mataste a Mr. Tinkles!". Pero la bola de pelos aún gimoteaba lastimeramente, incluso con las tripas afuera, aún se escuchaba su jadeante respiración. Andy estaba poseído por un nerviosismo espantoso, tomó un fierro metálico que encontró cerca y de un certero golpe le reventó los sesos al felino y con una sonrisa le replicó a su esposa...

“Corrección, ahora si maté al gato... ¡Ahora si maté al puto gato!”.

Dedicado a Charles Bukowski

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Desnacer

2008-09-09T02:16:00.016-04:00

Nota: Apliquen 'Play' antes de comenzar la lectura, por favor.

[...]

- Detesto cuando me miras así.

- ¿Así cómo?

- Con esa expresión de rabia mezclada con lástima.

- Es que hay veces en que no te entiendo, ¿Por qué te haces tanto daño?

- Ese es el problema con 'ustedes', tienden a poner todo en términos absolutos, creyendo que 'su' verdad es la verdad... Como si eso existiera.

- Es que pareciera que lo disfrutaras...

- ¿Quién ha dicho que no?

- ¡Es que no puedes...!

- ¿No puedo qué?

- Te tienes que dar cuenta de que esto te hace mal, estás muriéndote cada día un poco más.

- ¿Acaso tu no?... Todos estamos muriendo día a día, todos estamos envueltos en una macabra carrera hacia el ataúd y la velocidad con la que lleguemos a la meta no importa demasiado.

- Pero, ¿No te dan ganas de llegar así a viejito y ver a tus nietos crecer?

- ¿Meado entero sin entender que carajo pasa a mi alrededor?. No, gracias.

- Entonces, si tanto detestas tu vida como siempre dices, si te odias a cada segundo con más fuerza, si sientes que el dolor es insoportable y ya no aguantas una traición más, si te desprecias a ti mismo casi tanto como te repugnan todos los que te rodean...

- ¿Entonces qué?

- ¿Por qué no te suicidas y terminas con todo esto de una buena vez?.

- Me estás malinterpretando, o quizás nunca me has entendido. En verdad, yo no quiero morir... Simplemente desearía nunca haber nacido.

La Muerte de mi Mejor Amigo

2008-08-30T00:56:00.005-04:00

Pateando y arremetiendo en contra de la libertad, me arrendé una vida para sangrar por ojos y oídos ante los gritos de Dios. Di mi vergüenza y mis temores por el día en que nada buscaba y aún así encontré unas sobras de Creación.

- Yo jamás te busqué, solo llegaste un día y desgarraste el cielo.

El breve instante en el que me alimentas de recuerdos es solo un crudo despertar del que no me dejas Rendirme... Me conmuevo al verte cubierto de nieve, ese eres tú, a punto de desplomar una nube.

- Lejos de acá, se encuentra quien eres... Quien tú eres.

Cuando la noche abofetea tu cara buscando una respuesta entre la nieve, solo te queda ser capaz de morir... No como, no hablo, no leo ni interpreto sueños, solo mojo mis labios y le pego unas pitadas a mi último cigarro, solo río cuando viajo sobre el terciopelo que me ofrecen las frías corrientes de viento Sur.

Es el fin, amargo como un beso de hiel, pero tibio como tus brazos. No hay vida después de ti, ni santuario que me proteja de tu ternura. Mi frágil mente se despide dando un paso al costado, diciendo adiós a tu risa, llamando al nihilismo y a la conmoción.

- Nadie apostará por ti, peregrino, extranjero, hermoso ángel de tierra extraña. Sigue divagando en sus giros indecisos, sigue pensando en morir y desterrarte para siempre del paraíso que quiero construir, del nido de cartas que será nuestro palacio de esperanza, que será nuestra mansión de luz...

Dame una muerte feroz.

+ Amigo, hay días en que me debo vestir de extraño para no extrañarte.
+ Escribo en la próxima edición de El Martillo, para que estén atentos.
+ Bendiciones para los que se dan el tiempo de leer.
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El Abuso de Drogas y Alcohol es Perjudicial para la Salud: Evangelio Oculto 'Pesadillas' del 3 al 27

2008-08-27T05:42:00.005-04:00

No escribí sobre lo que dije que iba a escribir, porque bueno, les explicaré: Tengo una enfermedad que se llama mitomanía, es decir, para los niños en casa, miento sin motivo y lo hago de modo que me convenzo de ellas hasta el punto en que me las creo. Es una enfermedad muy grave que me afecta desde los 16 años, cuando perdí mi habilidad de lanzar rayos por los ojos y convertirme en "Mun-Ra el Inmortal".

También he tenido otros problemas últimamente. En el cementerio pusieron doble guardia y ahora en la noche es mucho más difícil entrar a sacar cuerpos muertos para hacer experimentos y uno que otro cuadro plástico-necrofílico. La cosa es que el otro día tuve que sobornar a un guardia para que me dejara entrar de nuevo a sacar una pierna que se me había quedado. Estos tipejos están locos, como se les ocurre.

Lo otro es aún más horrible, llegaron desde Puerto Montt a perseguirme de nuevo esos anti-fascistas que rayaban el cerco de mi casa con "Te Vamos a Matar Nazi Culiao". Como no se cansan, si de todos los juicios nunca han podido probar nada, su amigo tuvo mala suerte y se cayó, se golpeó la cabeza con una piedra y todos sabemos lo que sucedió. Yo no tuve nada que ver.

He tenido una semana de mierda, porque realmente esta enfermedad me ha carcomido, literalmente, ya que el cáncer testicular que tengo me ha ido desgastando a poco, incluso he tenido problemas en mis relaciones afectivas, 'el Hernán' ya no es el de antes, está cambiado... Por cualquier cosa, aclaro que Hernán es el nombre de mi pene.

Además la venta de heroína está lenta, la gente ahora hace deporte y son vegetarianos, miren la bazofia, deberían drogarse, eso es lo que vale de verdad. Detesto a esa gente tan superficial que valora más su aspecto físico y su salud, que las enseñanzas espirituales de los psico-estimulantes. Soy alcohólico, soy drogadicto, soy bipolar… Soy un genio.

Pero en fin, ya vendrán tiempos mejores Ricky... Como no recordar los años de bonanza, los dulces 15 años, la época de las grandes tardes de LSD, arte y víctimas escapando, su agitación al pedir ayuda, al suplicar compasión... El sonido de sus huesos quebrarse como la más bella melodía de Tchaikovsky, como el más preciado soneto de Amadeus. Sus caras se retuercen de dolor, es ver Guernica en vivo, es sentir la guerra gritándote al oído, es sentir el olor a sangre y miedo, es vivir el poder máximo de la supremacía de un ser humano sobre sus antiguamente considerados iguales.

Es sentir que este año podemos llegar a la meta en la Teletón, Don Francisco ya está viejito y debemos ayudarlo. 27 horas de cocaína al año, si es que no hay elecciones, es una buena cantidad para dejar durita hasta a la Teresita Reyes. Que entretenidos son los chistes de gordos, pero en general prefiero los racistas, xenofóbicos u ofensivos a alguna religión, ojala mayoritaria, cosa de ofender mucha gente al mismo tiempo.

Así es la gente hoy en día, se hace injertos de pelo y se tratan de tocar el codo con la lengua. En fin, si hay algo que debo admitir es que me gustan las mujeres que cocinan rico, y sobretodo que te cocinan a ti, no hay nada más sexy que una mujer que te alimente, y si también te sirve el copete, queda la patá. Yo creo que es por eso que siempre me enamoro de las camareras de los pub’s.

Es todo esto una cosa loca, que sucede cuando te tragas una estrella. Ya se que puede sonar una medida descabellada, pero sinceramente fue lo único que se me ocurrió para protestar en TVN y exigir que vuelvan a emitir los episodios de los ‘Pizza Gatos Samurai’.

Lamentablemente no fue así, no he vuelto a ver a estos simpaticones felinos; Simplemente tengo una intoxicación por plomo y cada vez mi salud está más deteriorada. Al punto que ya he decidido no volver a predicar junto a Jesús.

Juan Pesadillas
Apóstol Encubierto

Ahora ya lo saben niños, la mitomanía es una enfermedad que nos puede afectar a todos y no es bueno burlarse de gente como yo, que no es 'diferente' sino que 'especial', como Flipper o el Niño de la Burbuja.

+ Toda la información vertida en este post es de completa responsabilidad de Edgar Allan Poe.
+ No sigan tratando de tocarse el codo con la lengua, sencillamente no se puede.
+ ¡Que no se puede, carajo!
+ Cada cierto tiempo pondré más versículos del evangelio oculto 'Pesadillas' para que vayan conociendo lo que sucede en mi mente cuando esta en off.
+ También podrán ver incursiones en otros estilos literarios y reflexiones, pensamientos o frases que imagino cuando se gelatinizan mis neuronas.
+ Hasta la próxima miserables primates, y no olviden que una suegra muerta es la perfecta estrategia para acercarse a su polola.

Mierda Con Ventilador: El Comienzo del Cebo

2008-08-06T03:29:00.013-04:00

Advertencia: Este post ha sido clasificado con la letra 'A', es decir, se recomienda que sea leído con la supervisión de un Aweonao. Puede contener lenguaje explícito y descripción de posiciones sexuales que usted ni siquiera sabía que existían.

Hace un par de días miraba las noticias en Piñera TV (Ex-Chilevisión) con el carismático gordito de Guillé, cuando salió uno de estos típicos casos para sensibilizar a la opinión pública y hacer que lloremos a moco suelto (hay que revisar esa expresión), de esas notas periodísticas que muestran niñitos creepy en sillas de ruedas que sueñan con una operación de miles de dólares que les salve la vida, pero en vez de eso, los llevan a conocer a Arturo Vidal... La cosa es que en medio de todo este enjambre de amarillismo surge a la vista la mano de uno de los niños discapacitados, la cual arremete contra una de las potables periodistas, tocándole todo lo que se llama: Poto, culo, traste, nalgas, parachoques trasero o simplemente, el durazno.

A lo que ella reacciona con una tímida sonrisa de colegiala en celo y con un leve rubor en sus mejillas exclama "Los niñitos de hoy en día".

Y es verdad, los niños de hoy están viciados y prostituidos, cada vez son más los que se visten en una ferretería y se peinan como si hubieran metido sus genitales en un enchufe. ¿Y de quién es la culpa?, posiblemente de los padres trabajólicos que gastan demasiado tiempo en cultivar relaciones con su secretaria y se olvidan de que en casa hay retoños esperándolos para jugar, o tal vez la culpa es de las madres que consideran que el matrimonio de José Alfonso Manuel y Maria 'Conchita' es imprescindible dentro de la trama de su novela importada de bajo presupuesto con actuaciones más falsas que cura que no se pajea.

Cualquiera sea el motivo, simplemente los dejan adoctrinarse frente al PC o la Tele, de hecho, en nuestros tiempos ya lograron provocar estragos en nuestras personalidades, creando engendros inadaptados socialmente que se dedican a escribir blogs.

Apliquen 'Play' y escuchen como destrozaban nuestras frágiles mentes:

Abuelito, dime tu
¿Qué sonidos son los que oigo yo?

- Heidi sufría graves alucinaciones auditivas, posiblemente causadas por sus trastornos esquizofrénicos, alimentados por su adicción a la marihuana y cocaína.

Abuelito, dime tu
¿Por qué yo en la nube voy?

- Heidi... ¡Sácate uno!.

Dime ¿Por qué huele el aire así?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- Maraca egoísta, te lo fumaste sola.

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré.

- El personaje del 'Abuelo', era simplemente la fachada que Heidi ocupaba para esconder a su octogenario dealer, que le facilitaba a diario las tan preciadas dosis.

Abuelito, dime tu
lo que dice el viento en su canción.
Abuelito, dime tu
¿Por qué llovió, por qué nevó?
Dime ¿Por qué todo blanco es?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- Heidi... ¡Estás terrible dura!

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré.

Abuelito, dime tu
si el abeto a mi me puede hablar.

- Con tres jales más, eres Superman si quieres.

Abuelito, dime tu
¿Por qué la luna ya se va?
Dime ¿Por qué hasta aquí subí?
Dime ¿Por qué yo soy tan feliz?

- ¿Necesita explicación?

Abuelito,
nunca yo de ti me alejaré...

- El 26 de Abril de 1988 terminó la larga carrera delictual del 'Abuelo', cuando se reventó uno de los ovoides de cocaína que transportaba en su estomago por aquellas interminables montañas. Heidi se suicidaría dos días más tarde en medio de un colapso nervioso.

También podría pasar horas hablando de 'Ángel: La Niña de las Flores', que cuenta la historia de una retoña que es descendiente directa de las hadas, que mitológicamente son seres asexuados, y que con la ayuda de un perro y una gata que HABLAN debe encontrar 'La Flor de 7 Colores'... Finalmente y luego de una larga travesía donde todo el mundo se la trata de cagar, Ángel descubre que la flor mitológica crecía en su propio jardín.

Moraleja de la historia: Autocultiva tu propia droga.

'Batman' es un millonario maduro y soltero que vive con su mayordomo y un jovencito que disfruta de andar con disfraces sexualmente 'alternativos'. Todas las noches se pasea heroicamente por la bohemia de ciudad Gótica emulando a un murciélago de capa negra y con un cinturón que tiene todo lo necesario para sobrevivir a una catástrofe nuclear.

Moraleja de la historia: Si tienes plata, puedes ser un maricón fetichista y aún así todo el mundo te amará.

'He-Man' (Y Los Amos del Universo) era un bárbaro de tez morena que ocupaba más blondon que modelo argentina, andaba en tapa-rabos y tenía de mascota a un tigre verde, que es una especie más rara que nombre de condón chino. Además pasa sus 130 capítulos tratando de matar a un viejo y desnutrido Skeletor, justificándose en que debía proteger Eternia por el poder de Gastón (Grayskull).

Moraleja de la historia: No pierdas el tiempo viendo la serie completa dos veces... Jamás descubrirás quien chucha son los 'Amos del Universo'.

Y finalmente tenemos a las 'Tortugas Ninja', cuatro reptiles que fueron accidentalmente arrojados a una cloaca con desechos tóxicos que los hicieron mutar a una forma bípeda y con severos desórdenes alimenticios que los hacían tragar desmesuradas cantidades de Pizza. En las alcantarillas descubrieron sus vocaciones de amor al servicio público y para ello fueron entrenados en las artes marciales por una ¿Rata?...

Moraleja de la historia: Si eres diferente estás condenado a vivir en la mierda. Toma un arma y sale a matar todo lo que se mueva.

Nosotros crecimos viendo esto, fue el comienzo de nuestro cebo... Ahora solo nos queda esperar un par de años a que los pendejos que ahora ven Tronix, Jetix y Durex, tengan edad suficiente para tomarse unas piscolas, comprar un arma o peor aún, tener hijos.

Quizás el día de mañana pueda ver en la calle cosas como ésta...

O.ô

+ Luego de una larga ausencia estoy de vuelta, postearé bastante seguido así que entren a menudo para encontrar nuevas y espeluznantes historias sobre sus hermanas.
+ Nuevo diseño del blog, incluye un podcast con algo de música para que se haga menos tortuoso el leer esta basura, apliquen play y vacilen. Al que le gusta, que lo disfrute... Al que no, lo violarán con ese dick gigante de la foto de arriba.

Feo

2008-03-06T08:41:00.003-03:00

Hoy haremos un alto en nuestro poético (absurdo) camino hacia la maldita gloria y nos 'endentraremos' en esa maravillosa (absurda) aventura de entender la mente de las mujeres.

Hoy hablaré sobre ser feo. Sí, sobre ser feo, que no es un tema menor, ya que a muchos nos ha tocado nacer bajo estándares de belleza exóticos y/o mediterráneos, vivir en una época en donde no somos apreciados superficialmente o simplemente ser más feo que la chucha.

De partida ser feo no es fácil, ahora si tienes la gracia de estar hipercalóricamente alimentado (gordo) y de dar más pena para los deportes que los niños de Somalia, entonces la cosa se pone realmente horrible. Por que aunque tratemos de negarlo y nos repitamos una y otra vez 'Mi ponchera cervecera y mis rollos parrilleros son sexys'... ¡Puta, la wea es mentira!.

Sin embargo, dentro de la historia de la humanidad, muchos grandes hombres han sabido hacer frente a su fealdad. Algunos la cultivaron refinadamente y le pusieron el nombre de 'Música', porque no hay nada que moje más a una colegiala, que un pendejo pseudo-rockstar tocando su guitarra y gritando consignas al ritmo de Víctor Jara. Además si corresponde al estereotipo lana, de esos con pantalones a rayas y un chaleco de feria artesa, la puede incluso tener comiendo crema chantilly de sus genitales. Crudo, pero cierto.

Otros fueron dotados con el más grande don de la naturaleza... Tener plata. No entraré en detalles, ya que el poder de atracción que genera el tener un auto filete, ropa estratosféricamente cara, una cabaña en Reñaca y el poder entrar al VIP de Sala Murano, escapa a toda comprensión de mi primitiva mente. Simplemente vamos a las conclusiones: El feo con plata siempre tiene una rubia con quien tirar. Porque los feos con plata y las rubias son parejas perfectas, se necesitan unos a otros, como la Marihuana necesita al Sol para crecer, como la Luna necesita a los Lobos para brillar, como Batman necesita a Robin para cu... Resolver crímenes.

En el último lugar está ese wn horrible que lo vez paseando de la mano por Providencia con la media perra (dícese de mujer exuberantemente hermosa), pero esa no es la mayor sorpresa cuando es un desconocido, ya que luego de un momento distraes la mirada y logras centrar tu vista en un buen poto y en nuestros limitados cerebros desechamos la imagen anterior para irnos caminando a casa teniendo en mente aquellas agraciadas nalgas. El problema real y concreto se da cuando al hombre aquel lo conoces y piensas "Conchasumadre... Ese wn se comía los mocos en segundo básico, en octavo le sacaban la chucha por nerd y en cuarto medio... Bueno, no se que cresta hacía, pero seguramente se seguía comiendo los mocos el chancho de mierda". Ahí es cuando te das cuenta de que la vida, además de injusta, es una soberana porquería y le empiezas a sacar el royo al tipejo ese... "Debe tener tremendo pico".

En fin, luego de múltiples intentos de hacer lo que mejor se hacer (echarle la culpa a otros), me di cuenta de porqué los machos de ponchera peluda, con descoordinaciones motrices severas y de clase media como yo, tenemos la esperanza de que llegará algún día la mujer de nuestros sueños, de esas con las que nos 'entretenemos' noches enteras en internet. Todo es culpa de las mujeres... Si, de las mismas mujeres, ya que cuando le pides que describa a su hombre ideal, te piden que sea cariñoso, tierno, simpático y que sepa escuchar sus mil y un problemas, que en realidad no son problemas sino simplemente weas... La verdad, esa descripción es más falsa que el final del patito feo, donde el deforme plumífero se transforma en alguna clase de semental que hace chillar de placer a todas las patitas del lago.

Yo soy, o trato de ser, como esa falsa idealización, pero siempre termino siendo 'El Amigo Gay'. Voy a explicar el concepto, para que no crean que me gusta cagar para adentro. El Amigo Gay, se refiere a aquel hombre que es considerado mejor amigo, confidente e incluso hombre ideal, pero jamás de los jamases será visto como una posible pareja. Incluso en conversaciones donde trata silenciosamente de crear la deseada atracción, lo matan con esa frase de misterioso poder de rechazo: "No sé porque no pololeas, cualquier mujer estaría encantada de estar contigo", mientras tu lo único que piensas es "La haría mierda".

En fin, cualquiera que sea aquel misterio que se encierra en el corazón de las mujeres, no podemos negar que son la más bella creación de la naturaleza y que nunca nada las reemplazará, a menos que te guste comértela doblada... Mariconazo.

Ahora, si eres un heterosexual feo y gordo, siempre existirá un último recurso... Escribir un blog.

=)

Viaje Alucinante

2008-02-03T04:38:00.000-03:00

Una vez más, por favor, acompáñame a caminar por el sendero de los sueños rotos... Ese en el que nacimos y donde hemos permanecido escondidos todos estos años a la espera de caricias sinceras.

Escapemos de una vez por todas de quien trate de amarnos, tu sabes que es imposible el dejar de hundirnos en la desesperación que gozamos tragar a cucharadas.

No volvamos nunca a morder el polvo amargo de correr desesperados, correr buscando nuestras propias realidades inventadas y al final solo encontrarnos con los muros de la fría indiferencia.

Sabemos que no hay solución...

Así que hagámoslo de inmediato; Entreguémonos a las alucinaciones y a la enajenación de nuestros sentidos, soltemos las alas y repartamos luz en cada alma que necesite un gozo de libertad.

Hagamos un viaje psicodélico hasta el último rincón de nuestras mentes y dejemos fluir nuestra imaginación, para darle a nuestros cuerpos el banquete más soberbio.

Vivamos atados con amarras de sangre hirviendo y ojos agudos, de esos que miran más allá de los ojos, de esos en los que deseo caminar catatónicamente hasta morir abrazado a tus brazos.

Enredémonos en lo que podamos y vámonos de esta habitación que nubla nuestra piel, larguémonos y disfrutemos de la exuberante naturaleza, que con solo buchitos de humo nos transporta a lo más íntimo de nuestra sensualidad

Muéstrame el color de la vida, dame tu clamor sereno y la noche para amarte.

¡Vamos!, ¡Mi Amor!, Muérdeme los párpados con más fuerza, sé lo que traerás, sé lo que llegará, es por eso que arranco ansias con estos colmillos por los que entregué la verdadera vida.... Es por eso que palmoteo mares, por mis sueños menguados.

Ya no hay vuelta atrás, no hay peldaños que recordar, sé que solo queda creer, creer y soñar en el definitivo, soñar que por un segundo mis alas despegué, aunque al final, solo quede el crudo despertar del polvo de tus labios.

Solo dime... Dime en que estrella estás atascada para recorrer el mundo y encontrarte, para no sentir ansias de tus ojos perdidos, de tus besos distantes.

¿Dónde?, Que no puedo encontrarte...

Amor desconocido, que me has quitado noches de desvelo, ofreciéndome solo cansancio, recelo de agonía.

Lobo celoso, lobo espía, muéstrame en aullidos el camino hacia la Luna, muéstrame la pureza de tu verdad, queriendo herirte por tu tristeza. Muéstrame la senda que transforma esta vida en nuestro paraíso, nuestro amanecer, nuestros besos. Corramos con pasión y curiosidad, corramos por abrazar el destino, por mascar el soñado final.

¡Corramos!... Que acá ya no hay nada por qué esperar.

+ Mucho tiempo sin ideas, sin algo que decir... Sin ti.
+ Ando fome, desanimado, decepcionado ... Posteen lindo.
+ Gracias simplemente por darse el tiempo de leer y sigan disfrutando de sus vacaciones.

Rojo Sangre

2007-11-26T01:16:00.000-03:00

Quiero que cada noche tu mente viva en un desierto en donde te lamentes el no poder amar su piel, que por cada hora que cruce frente a tus ojos, te conviertas en reina de la más humillante desesperación.... Hasta que finalmente el sueño te muerda los párpados y que luego despiertes sólo para desear saborear su perfume en tus sábanas.

Quiero que sientas envidia y rabia de la brisa cálida que alguna vez ha acariciado sus labios, quiero que llores lástima de ti misma, que sientas asco de lo que han matado en ti y que por tus mejillas no corra más que pena y resentimiento.

Quiero que tu destrozado corazón corra desesperado tratando de escapar del desprecio que le muerde los pies, quiero que sientas culpas ajenas y que soportes pisoteos sin cara, que recibas escupitajos en tus sentimientos y que debas comerte tu maldita belleza a mordiscos.

Quiero que tus gritos de dolor sean la melodía más triste que pueda existir, quiero que día a día claves cristales en tus hermosos brazos y que mientras te desvaneces en agonía, sientas en tu cuello el tibio y melancólico aliento de la muerte.

Quiero que este mundo enfermo sea tu hogar, que convivas con el engaño y las promesas inconclusas, quiero que seas mártir de la venganza y que los sueños en los que imaginas tu muerte sean los más felices que puedas tener.

Quiero que vendas tu alma por un beso que nunca recibirás, que rayes cuadernos y te quemes los dedos al tratar de olvidar, quiero teñir rojo sangre tu cuerpo y que la calma de tus pestañas sea el mar en donde finalmente te ahogues.

Quiero que tu vida sea sinónimo de sufrir y que nunca, pero nunca... Olvides que te quiero.

+ Abrazos de Mapache Juguetón para los que leen y mordiscos de Lobo Furioso para los que no.
+ Después de hacer todo, haz nada... Pero primero pasar TOE.
+ Niña de los post anónimos, me intrigas... ¿Nos conocemos?.

Lágrimas de una Paloma Blanca que perdió el Vuelo

2007-11-10T04:42:00.000-03:00

Cada cierto tiempo te dedicas a recordar que una parte de ti murió aquella tarde, que ya no puedes contar con que al otro lado del espejo estará él, con una sonrisa y una flor de papel que hagan reír a esos ojitos llenos de pena, a esos dispuestos a entregar lo que nos hace falta.

Y es que ahora todo es tan claro, no hay frases a medias ni interrogantes improvisadas... ¡Pero como las echas de menos!, como esbozas una sonrisa de nostalgia cuando abres aquél baúl donde se encuentran todas esas historias de lluvia.

Como desearías enterrar en el fondo del olvido esa canción de silencio y esas palabras que no sirvieron, aquella despedida fría y con gusto a hiel, ese viaje en un mar de desconocidos marcado por la melancolía y la soledad, esa corta eternidad rodeada de miradas perplejas.

Dulce niña de cristal, como sueñas con volver atrás el tiempo y arrepentirte de tantas caricias de despecho, porque cada una duele más que la anterior, cada una es solo un grito que nadie ha querido escuchar. Pero es imposible olvidar aquella trampa, que como dolorosa telaraña, los atrapó sin dejarles descubrir el reflejo del mar.

Pero de nada sirve buscar culpables, él volvió a la soledad creyendo que se acabará lo imposible, se encerró en un castillo de cartas que se desmorona ante sus ojos. Pero si tan solo quedaran receptores de amor que supieran ver más allá de lo irrelevante, si tan solo pudieran ser originales y buscar lo especial, si pudieran ver que él ya no soporta más. Si pudieran... Si quisieran, todo sería distinto.

Lamentablemente es cierto, ahora estás más sola que antes, ahora puedes dedicarte a tus proyectos sin tener miedo a que él venga a alegrarte con el sol entre sus manos. Ahora cada mañana primaveral es más clara, pero por las noches no dejas de mirar a la Luna, y solo estiras tus manos como queriendo enredarla entre tus brazos, como si quisieras volver a escuchar su risa.

Como si quisieras... Volver a verlo, a ese que un día se escapó en una de tus lágrimas.

+ Abrazo de mapache juguetón a los que leen.
+ Buen carrete con Cipriano, espero que me sirva para la prueba.
+ Nuevamente saludos especiales al ChaloShoko por su apoyo incondicional. =)

Esencia

2007-09-26T00:30:00.000-04:00

Ya no puedes disimular, todos se han dado cuenta de que posees lo profundo del océano dentro de tus ojos, que sobre tu frente aterciopelada relucen manchas de sangre ajena y que el eco de tu voz son violines que suenan bajo una arena llena de vidrios que cortan la piel de quienes caminan sobre ella. Todos saben que antes, cuando eramos inocentes, nos reíamos juntos y no me golpeabas con balas de cañón... Ahora solo puedo remacharte aquellas sonrisas ya olvidadas.

Y aunque tu cama esta cubierta por estrellas de libertad y un columpio sea el trono desde donde enseñes a los animales a ser menos humanos, aunque contigo no hay penumbra y todos ven lo que quieren ver, me hiciste... ¡Me obligaste! a ensuciar mis manos con tal de que la humanidad se entere de que deberá morir para que seamos felices.

Tu sabes que eres más que alguien que me hace hervir la sangre, eres un alma libre de miedo, que abre sus labios solo para dejar entrar unos 'tic-tac' de noviembre, eres quien destrozó mi autoestima y mis ganas de ser una persona de bien... Pero aún asi no puedo parar, no puedo olvidar, no puedo... Ni quiero. Desde lo lejos solo me atrevo a mirarte, y ¿Cómo no te voy a mirar?, si tu aura es fuego puro que quema mi soledad.

Pero me has arañado los intestinos con los cristales del tiempo, jugaste con la psicodelia de mi ya perturbada mente, masticaste mis venas con tus dientes sedientos de muerte, te robaste los colores de la primavera y los guardaste en una cajita que luego rompiste ante mis ojos. Ahora detesto al viento que me trae tu perfume, al viento suave y delicado que me recuerda tus manos.

Y en noches como esta, siento que solo soy una sombra que descansa sobre cuatro paredes sin ventanas, me emborracho y pienso en dormir contigo, en no despertar igual a como me acosté. Porque al fin y al cabo así me dejaste, hundido en la mierda, huyendo de mi propio orgullo herido...

Con poco dinero y unas tijeras me alejo por aquel tunel, mientras tus explicaciones me persiguen hasta tomarme por los hombros, abofetearme y hacer que me arrodille para sentir pena de mi propia pena, para sentirme enfermo de mi enfermedad, para asquiarme de todo lo que pudriste dentro de mi.

Ahora solo te pido una cosa, "¡Dame valor y llévate la nieve, guardate tus cariños que ya no me quiero levantar!". Pero desde acá, desde lo profundo de mi abismo, te ruego de rodillas el que al menos no me dejes ser menos que mi reputación, de lo que no he sido... O mejor dicho, de lo que he pretendido ser.

- No.

Está bien, ganaste, lo lograste, te quedaste con todo lo que servía de mi y me dejaste solo con mi esencia... Pero no contenta con eso, me humillaste escupiendo sal y clavando limón en mis heridas, para luego beber gota a gota mi sangre, como si fuera solamente un tequila barato.

+ Gracias por leer.
+ Gracias por las visitas.
+ Gracias... Totales! (Son frases que se me ocurren).

Goodbye, Blue Sky

2007-07-30T03:38:00.000-04:00

En las noches más oscuras que la muerte, en las noches de sollozos que penetrarían cualquier alma de una madre que ha tomado el dedo de su hijo, en instantes de agonía por el sentimiento que muere, en los momentos de pánico y desolación... Solo queda llorar, pero que vinagre es el trago de una lágrima cuando se pasa solo.

Las historias de vida que tenemos son realmente crudas solo cuando son contadas desde el otro lado de la realidad, pero porque existe una sola, los puntos y caminos que llegan al fin siempre son los mismos. Las historias de vida que tenemos son realmente verdaderas solo cuando las hemos vivido de cabeza, y cualquiera que goce el vivir de pie, es solo producto de una burbuja que no ha podido, ni ha querido, reventar.

Solo porque respiramos, comemos, dormimos y nos codeamos entre los grandes filósofos modernos, estamos tan solos con nuestra soledad, que ni cuenta nos daríamos que nos acompañan cada mañana, al salir del trabajo y entrar a la vida, nuestros demonios sutilmente encadenados, amordazados y puestos en marcha sobre una nube que se pasea sobre nuestros hombros.

Así es este asunto, el dolor del abandono se hace presente como una figura fantasmal, nos toma desprevenidos y causa horror en quienes no estamos preparados para tamaña bofetada. A su vez, la miseria sentimental que hemos dejado atrás, salta a nuestro presente como recuerdos fugaces. Aquella niñez petrificada del niño asustado. Aquella pubertad de desencuentros y marcada desilusión. Aquella juventud viviendo dos vidas, ambas de mentiras y máscaras que ocultan vanidad...¡Y es que estamos tan rodeados y tan solos!.

¡Já!. La retórica barata, así como los espejos demacrados de nuestra generación, son solo ejemplos del alimento que tragamos los ignorantes, son el cáncer de la gente que no entiende, son el destino de quien ha optado por consumir productos light y caminar con audífonos por las calles de la gran ciudad. Son la mugre que nos mantiene vivos... ¡Vivos, pero solos!.

¡Porque sí, tu y yo comemos del mismo plato!. Comemos de las ansias de ser libres, pero no estar solos. Bebemos del manantial que nos brinda inseguridad y odio, pero siempre amables. Respiramos el perfume de la pudrición mental, pero con incomparables muecas de agrado. Bailamos música docta con la muerte, pero siempre sintiendo su tibio aliento. Dormimos solos... ¡Porque estamos solos!.

¡Porque sí, somos como relojes!. Avanzamos sin darnos cuenta de nuestra existencia (miserable, por cierto), evolucionamos en un vaso de agua, nadamos desnudos en un mar de incomprensión popular. Solo corremos de un lado a otro buscando a quien regalarle una flor, buscando la precisión del antojo entregado, buscando el rocío de la mañana al son de una serenata de jugo de naranja y pan tostado... Pero recuerde mi amigo, en una misma mano no se ocupan dos relojes.

+ Sigan visitando el blog y háganme publicidad, algo así como: '¡Más de 1120 visitas lo avalan, leer mierda a mil por hora está de moda!'.
+ Cualquier similitud con la vida real, no es coincidencia. Todos los comentarios realizados son responsabilidad de quien los emite y no representan, necesariamente, el de quien los escribe.

Bienvenido a la Evolución

2007-04-29T23:51:00.000-04:00

Tu crees que soy como esos otros, los de al lado, los que le interesa el plástico y la carne sintética. Que soy de aquellos que solo se fijan en los reflejos oscuros del mar, en las cavernas que se esconden en medio de las montañas, en la falsa perfección de cada hoja amarilla de los árboles otoñales.

Lo siento mi amor, quizás así te gusten los hombres, pero yo no soy de esa filosofía barata y peinados extravagantes, de esas camisas oxidadas y zapatillas anchas. No me interesa serlo ahora, pero me hubiera gustado conocer aquellos trotes en esos días lejanos... Sin embargo, no supe caminar sobre las ráfagas de viento adecuadas. Yo era de los raros, de esos que miraban lunas de cartón y se preguntaban los porqué del mundo, las causas de la envidia por la mujer del prójimo y el como solucionarlas, pero sin olvidar la importancia de los vasos de cerveza a medio tomar.

Y como pasa el tiempo, y es tan poco lo que hemos avanzado... Yo pensaba que estas máquinas modernas caminaban a paso veloz.

Y es así como sin avanzar hemos evolucionado (¿?), porque corremos sin descansar hacia ese horizonte mental que será nuestra perdición, porque vamos hacia el futuro, hacia lo nuevo. Pero no te preocupes mi cielo, cada cierto tiempo me dedico a mirar mi niñez y de como nada cambia, aquel origen de enfermedades misteriosamente divinas, que como cadenas de acero, atan mi día a día... Y para que voy a pensar en el futuro, ¡No sabes lo horrible que se ve!.

Por eso, en el día de tu cumpleaños, te traigo esta caja de zapatillas Adidas, forrada en papel de regalo barato, de ese brillante que no es ad-hoc a tu alcurnia... Pero lo importante cariño, es el contenido, es un pack de promoción: Lleva un poco de esto y algo más de aquello, es una mezcla entre mi niñez frustrada, un par de ojos húmedos, los borrachos de la calle, las drogas psicoterapéuticas, unos pulmones listos para ser donados y cuanta pobreza y miseria sentimental que he recogido en el camino.

En este día, en donde se recuerda tu nacimiento, he traído estas ofrendas a tus pies, espero que las disfrutes, se feliz, corre por ahí, salta en los trigales de la pradera, canta desnuda en una plaza pública y finalmente muere en el más macabro incendio que se ha producido en La Recoleta... No te preocupes, tu ataúd lo cargarán tus enemigos, y para asegurarme que estás bien muerta y tus entrañas se pudren de manera adecuada, yo mismo tiraré sobre tu féretro el ultimo crisantemo... Y en la hora del crepúsculo, arrojaré la ultima palada de tierra.

Duerme y descansa mi princesita, mañana será un largo día... Tu sabes, los funerales son agotadores.

+ Semanas de certámenes, la media cagá estudiantil.
+ Gracias por leer mierda a mil por hora... Ya vamos por las mil visitas, realmente un orgullo.
+ Casi tres meses sin subir algo, lo siento por las tres personas que suelen leer esto... Perdón, me informan por interno, que son dos, esperen, estamos confirmando... Si, si, me confirman que efectivamente son solo dos.

El Verdadero Poeta

2007-02-02T20:12:00.000-03:00

El verdadero poeta es aquel que se parece a un animal sin sangre, solo lo mantiene vivo su instinto. Lo mantiene vivo aquella naturaleza que busca llenar todas las hojas de un árbol con mentiras y preguntas absurdas, aquel sentimiento intrínseco que transforma la sangre bestial de su amada en armonías de salvación para otras almas.

El verdadero poeta es quien no teme ver correr lástima por los ojos de aquella ingrata, de nadar a oscuras como un ciego que no supo marchar como un militar, y es lo suficientemente fuerte para aguantar el escuchar grotescas historias y averiguar en forma macabra esas verdades corto punzantes.

El verdadero poeta es aquel que le da la bienvenida a los destellos de la más cruda locura, sin discriminación de tiempo o de la casa donde se le permite vivir.

El verdadero poeta es aquel que inventa el más bello texto y tiene la infinita gracia de plasmarlo en su piel como quien raya un boleto de micro, o como quien le inventa una vida multicolor a un vagabundo promedio.

El verdadero poeta es aquel que escribe sin miedo a esas miradas tibias e irreales, a los comentarios inquisidores y mucho menos a las represalias fortuitas, es quien es capaz de beber hasta la última gota de una muerte ajena y siendo tenaz, como el solo, puede respirar sonrisas pasajeras.

Porque el silencio se ha comido hasta la última vida del poeta, sin dejarle salida ni escape, es por eso que su muerte es intangible para el hombre que vive a medias, para el hombre que se hace llamar cuerdo, por el solo hecho de buscar durante toda su vida; Una casa grande, un auto bonito, una esposa sensual y un perro labrador que mueva la cola cuando llegue de la rutina asesina.

Por lo mismo deseo repudiar a todo aquel que alguna vez ha tenido la osadía impertinente de llamarme poeta, yo solo quiero ser alguien capaz de mirar al cielo y poder reírme de Dios, salir los fines de semana a matar ángeles a puñaladas, saber revolcarme en las nubes con todo el desdén alcanzable por un ser humano natural y silvestre, y por último...

¡Poder sentir la brisa del mar entrar por los ojos de esta divina enfermedad llamada vida!.

+ Gracias por el simple hecho de leer.
+ A Chiloé nos vamos! La Ruta de la Papa 2007!
+ Vendo el planeta tierra, con todo lo que trae adentro, y también confecciono poemas a pedido, para las pololas, las mamás y para cualquiera que le gusten las cosas melosas... ¿Qué vale más, la tierra o los poemas?.

Quimera de Rabia y Dolor

2007-01-06T01:44:00.000-03:00

Y ahí estaba yo, frente a su puerta, con mi típico estilo lleno de escalofríos, con mis cientos de disfraces hechos a la rápida, arrastrando esas llamadas en espera, esos amores escritos en arena fina, cargando esos sentimientos que se borran cuando el alba atraviesa los vidrios de una botella vacía.

Me recibiste con una sonrisa que desarmó mi fantasmal silueta y bailando en mis intestinos me arrojaste a un abismo de nubes; Con solo unas canciones desafinadas, unas caricias sin doble intención y un llanto tan falso como los seres humanos. Pero por fin estaba ahí, a solo unos metros de matarte sangrientamente y de poder acabar con todo, de violarte mentalmente en cuenta regresiva o quizás de abandonarte una vez más... Pero tu pelaje derretido ya me había cautivado, sin darme cuenta volvía a los veintitrés años de posibilidades improbables.

Nadaba y nadaba en lagos de amorosa profundidad, que por traición de animales ajenos se transformaban en ríos de pena, de mi pena. Y yo siempre he estado ahí, para anestesiarte, para no dejarte mirar atrás. ¿Y para qué?... No encontré lo que fui a buscar, una vida de amores tormentosos, una eternidad de insufribles inseguridades, un Olimpo lleno de desprecio por el ser humano tradicional. No lo encontré, perdón.

Orgullo de militar, pisoteado pos multitudes enardecidas, por gente sin voz, por hombres que prometieron, pero que te arrastraron por la calle apenas diste media vuelta. Banal orgullo mutilado por ingenieros, abogados, bomberos, atletas, paramédicos, músicos y quizás por cuenta mierda más de persona que pagó por su boleto.

Y ya estoy cansado de buscarte en rimas inaudibles, tan cansado del sonido imperceptible que me transmuta en quimera de rabia y dolor.... La ilusión se desarma con acordes de engaño, lunas de cartón se han levantado para alumbrar, pero solo logran mostrar nuestras caras de horror.

¡El viento me ha despeinado el corazón y mis sentimientos han volado lejos de aquí!.

+ Vamos por las 700... Thanks.
+ Lo voy a actualizar más seguido, relax no más.
+ Como dijo el Edo, 'Agua que no has de beber... Guardala en el refrigerador'.

Te Amo... Pero, Como Amigo

2006-12-06T18:31:00.000-03:00

Hoy, basta de poesía barata, de filosofía ridícula, de metáforas incomprensibles y de situaciones hipotéticamente surrealistas. Hoy vamos a hablar con la verdad.

Queridos lectores (son como tres), ¿Han notado alguna vez, esa ridícula forma de ver la amistad por parte de las mujeres?. Pongamos un diálogo típico, con esas frases para el bronce, que creo, a más de alguno le ha tocado escuchar en su vida.

- ¿Tienes un minuto para hablar?.
- Para ti, siempre... Dime.
- Tengo que decirte algo, pero tengo miedo de cómo vas a reaccionar.
- Pero si somos amigos po’h, tu sabes que puedes confiar en mi.
- Claro... ‘Amigos’.
- ¿A qué te refieres con eso?.
- Uff... Ahí vamos. Desde el primer día que te vi, me dejaste loco, amor a primera vista. Desde ese día hice todo lo posible para conocerte, me conseguí tu flog, tu celu, tu msn y tu talla de tanga. Hasta me hice amigo de tu prima, que me cae como el forro, solo para que nos presentara.
- ...
- En ese carrete que nos encontramos y me saludaste, me sentí el ser humano más afortunado del mundo, sabías mi nombre y querías hablar conmigo, te reías con mis bromas, me decías que te caía la raja y yo... Y yo simplemente no lo podía creer.
- ...
- Todos los días pienso en ti, es como si cada cosa me recordara tu carita, cada ruido me recordara tu voz y cada olor me recordara tu perfume. Cada hora me hace saber que estás cerca pero no puedo tocarte, no puedo besarte y, claro... Tu no puedes mirarme como yo quisiera.
- Pucha niño...
- Te amo...
- ...
- Te amo... Y siempre lo haré, aunque tu no sientas lo mismo.
- Yo también te amo... Pero, como amigo.
- ...
- Es que no sé... Pucha, me daría lata que si no funciona, perdiéramos la linda amistad que tenemos.
- ...
- Yo te quiero mucho, pero no podemos, somos amigos... Y para mi, los amigos son sagrados.
- ...
- Eres mi mejor amigo, eres quien me acompaña siempre, el que aperra a todas conmigo. Sé que te puedo contar lo que quiera y me vas a entender, me vas a consolar cuando lo necesite. Contigo puedo ser yo misma sin miedo, me das confianza para hacer lo que sola no puedo... Pero, somos amigos.

¡¡¿¿Qué mierda de mentalidad es esa??!!

Para mi, una polola, es precisamente eso... Alguien en quien puedes confiar, con quien ser tu mismo sin miedo al ridículo, es con quien puedes contar para lo que sea. Es la que te hace reír, con la que puedes llorar, la que te acompaña en todas, en las buenas celebra contigo y en las malas te cuida cuando estás borracho por haber ido a ahogar las penas en alcohol. Es la que te defiende cuando alguien te pela o te enjuicia injustamente, quien te da esperanza y aliento en los momentos que sientes que el mundo está en tu contra. Es quien te ama incondicionalmente, con quien te sientes completo, con quien no tienes miedo... Con quien eres feliz.

Para mi eso es una polola... Es quien te hace creer que aún existe amor en este mundo envuelto de odio.

+ 600 visitas... Un verdadero honor.
+ Cualquier similitud con la vida real, no es coincidencia.
+ Me gustan los canguros, tengo uno en el garage... Nunca lo ocupé.
+ Si van a beber, no pasen las llaves. La suerte del borracho no tiene límites.

De la Pasión al Desenfreno

2006-11-22T02:56:00.000-03:00

Con pasos cortos pero firmes,
de la pasión al desenfreno,
naufragando en balsas llenas,
viajando en nubes al loquero.

Con muertes lentas e indignas,
con el rechazo de la sociedad,
abandonado por la familia,
siendo torturado con soledad.

Vivo un poco más, viendo más allá,
sin darme cuenta de la puta realidad.

Un poco atontado, me dicen drogado,
sáquenme de acá, llamen a mi abogado.

Por no ser falso ni sincero,
de mi casa me secuestraron,
me trajeron a esta bella jaula,
y mis genitales mutilaron.

Visto camisas con candados,
y naufrago a la genialidad,
no me importa si me ahogo,
es mi camino a la eternidad.

Vivo un poco más, viendo más allá,
sin darme cuenta de la puta realidad.
Un poco atontado, me dicen drogado,
sáquenme de acá, llamen a mi abogado.

Me arranqué de esta tibia selva,
y me perdí entre mis botellas,
viviendo en las casas de putas,
entre las luces y mis poemas.

Ahora estoy viviendo del cielo,
Y me dedico a la literatura,
por fin vivo como me gusta,
vivo de mi don de la locura.

+ Gracias por las 500 visitas.
+ Poema próximamente musicalizado por un artista local.
+ Cuando hagan caca, háganlo dentro de la taza... No se olviden.

El Viaje de un Hombre que Prometía Pisar Huellas Hasta el Fin

2006-11-15T02:09:00.000-03:00

Te lo pido con mi corazón sin llave,

con mi amor fuera de los cajones,
con mi alma saliendo de la ducha...
Déjame pisar tus huellas pasadas,
prometo ser la mochila más liviana,
un grito de paz, un aliento de fe...

(En este impredecible viaje hacia allá...)

Si sientes el peso del sol sobre tus hombros,
ofreceré mis lágrimas para que puedas beber,
si la nieve marchita tu figura, y la estremece,
prometo que mi sangre te dará un tibio cobijo,
mis plumas serán un suave lecho, y mi alma,
el farol, en aquellas noches de bruma y odio.

Si sientes que Morfeo ganará la última batalla,
apóyate en mi caja de flores y duerme en paz,
durante tu armónico, hipnotizante y dulce letargo,
yo seré soldado, de botas y capa, velando por ti.

Si sientes que tu coraza se rompe en cientos,
y tan solo te queda tratar de rellenar el océano,
prometo tragar, gota a gota, el mal del mundo,
las envidias, los doble estándar y las traiciones,
con tal de que realmente puedas, y quieras, vivir.

Si sientes que perdiste de vista el gran horizonte,
no sientas desesperación, no te llenes de temor,
no tardaré mucho en pisar las huellas próximas.

(Pero...)

Si sientes que piso tus cadenas, cuéntamelo,
guardaré la justa distancia sin el menor reparo.
Me enamoré de un espíritu libre como el viento,
y mi mayor pecado, sería el forjar jaula alguna...

Me podriría, y finalmente, moriría de pena.

+ Gracias por las 400 y tantas visitas... Espero más.
+ Que mamón el poema... Sorry, el amor me tiene así.
+ Lávense los dientes después de cada comida, especialmente
antes de acostarse y vayan todos los domingos a la iglesia.

Derecho a tomar Coca-Cola, Matar y Extrañarte

2006-10-30T20:52:00.000-03:00

Yo tengo derecho a plasmar las falacias que deban cruzar el horizonte, aburrir a cualquier mendigo con baratas oraciones, no me condiciones... Para cruzar el campo de hielo me veré en la obligación de erradicarte.

Una rueda giratoria mata mi cabeza, algo del paraíso, sus puertas y San Pedro, maldito San Pedro, ¡Contesta el citófono!... Tengo derechos, no me condiciones... Debo sedarme para despeinar a gritos tu dolor, One, two three... It´s your pain!

Nada de eso es una condición... Tomar Coca-Cola, es lo que sirve de verdad, así lo dijo el maestro, así lo repito hoy... Basta por hoy, mañana no lo harás. Mañana serás perfecta, claro, te verás más sangrienta y todo eso de los años, en un siglo nuevo, una página distinta... ¿Un lápiz nuevo? Please, no pidas tanto...

¿Qué hora es mi amor?, ¿Acaso te importa?... Dibuja la caja de fósforos, al menos eso lo puedes hacer bien... Basta por hoy, mañana no lo harás. Oye... ¡Oye!... El cigarro se te consume, ahora tus dedos se queman... ¿Te duele?, ¿Acaso te importa?... No, pero tus venas comienzan a arder.

Extrañarte, eso si es una condición... como tomar Coca-Cola o matar, el reloj que ahora se pudre, el desierto estará feliz de poner a la hora... Tu alma es de material ligero, naufragarás, gritarás y me harás matar.

Extrañaré esos instantes de dolor y agonía...
¡Nadie los hace como tu!.

+ Gracias por las 300 y tantas visitas.
+ Favor de distribuir el afiche publicitario del
blog, que me demoré 44 horas en hacer.

Que tengan un buen día.

Entrevista con mi “Lado B”

2006-09-26T21:30:00.000-04:00

Nota: Para quienes la leyeron en mi flog, esta es la versión 'full' del texto. Incluye algunos cambios en la primera parte.

Todos tenemos un alter-ego, un “lado b”, una sombra... cualquier especie incorpórea que nos avergüenza y que nos pasamos una vida tratando de esconder de la gente que nos rodea, ya sea para no hacer sufrir a nuestros seres queridos o para guardar las apariencias. Muchas veces me han tildado de “bipolar” y debo admitir que en realidad lo soy, pero no sin antes enjuiciarlos y preguntarles: En este mundo moderno, de mentiras a velocidad vertiginosa, de asquerosas máscaras y sobretodo de ilusiones caídas... ¿Quién no lo es?.

Advertencia al Lector: Esta entrevista contiene palabras obscenas, algunas de alto calibre, insultos a grupos religiosos, políticos, sexuales, étnicos y raciales. Si usted tiene una mentalidad igual de poco tolerante que mi “Lado B”, le agradecería detener su lectura en este mismo instante. Mi “Lado A” no se hace responsable de los comentarios vertidos por su alter-ego.

He aquí la entrevista de mi Lado “B” hecha por mi Lado “A”.

-Buenas.

-¿Qué tienen de buenas?, ¿Acaso te culió un marciano que andas tan sonriente?.

-Era solo un gesto de cortesía...

-Eso es pa’ las minas, los maracos y los ingleses... Si me vas a preguntar algo, hazlo pronto que no tengo mucho tiempo.

-¿Andas apurado?, ¿Qué tienes que hacer después de esto?.

-Nada... Solo que prefiero perder el tiempo en mi mismo que en otros. Mucho menos con weones tan mediocres como tu.

-Esta bien, como quieras... ¿Cómo prefieres que te llame: Sombra, Alter-ego, “Lado B”...?

-Nada de weas, yo tengo nombre propio, me llamo Legolas Elrott... No por no tener un cuerpo físico definido, voy a aceptar que me trates como una mierda sin identidad... Algo así como un punky.

-Muy bien, Legolas... ¿Extraño nombre para un lado B?, ¿De donde lo sacaste?.

-Del culo de tu vieja... ¡Joder! Hay cosas de mayor relevancia.

-Ok, conversemos... Ya que se acerca Semana Santa, ¿Eres un hombre de fe?.

-Si, completamente.

-¿En que crees?

-En el caos, la muerte y la destrucción (riendo)... ¿En quién voy a creer pos aweonao?. En mi mismo, mis capacidades y mi esfuerzo.

-¿Me refiero a si eres un hombre de religión, quizás católico?

-Aborrezco a la mayoría de las religiones y corrientes religiosas, siempre terminan desvirtuando los mensajes originales por estupideces... Y ¿Católico? ¡No me insultes! (ríe estrepitosamente), ni ahí con weones pedófilos que se dan una tremenda vida de lujos a costa de nuestros bolsillos, una vida de comodidades y de sirvientes, y por mientras se llenan el hocico hablando de los pobres y tienen su puto vaticano forrado en oro. Además los weones hacen su voto de castidad y se matan a pajas por debajo de la mesa. Ni ahí con weones inconsecuentes... También, los hijos de puta nos llenan de mentiras sobre la fe y la esperanza, solo alimentan las ilusiones de los pobres, que creen que algún día va a bajar un ser mágico con alas y weas, y que va a aliviar todos sus problemas... La wea es sencilla, en este mundo se necesita billete, si no, estay condenado a vivir en la más absoluta mierda.

-Ok... Dijiste la mayoría de las religiones o corrientes religiosas, ¿Crees en alguna?.

-Creo que hay algo superior que predestina nuestras vidas, los científicos le pueden llamar energía, los católicos Dios, los evangélicos Jehová, otros le pueden decir Yahvé, Ra, Krishna, Jah, Allah, Pikachu, etc, etc... Al fin y al cabo, para mi son todas interpretaciones distintas de lo mismo.

-Noté que en todo este rato que hablaste de tus creencias religiosas no ocupaste ningún garabato, te felicito.

-Chúpala con mayo.

-Ehh... ¿A que te dedicas?. ¿Estudias, trabajas...?

-Estudié Artesanía en la Universidad de Angelmó y tengo un postgrado de especialización de Artesanía en Mimbre en la misma. Actualmente estoy montando un pequeño negocio en la Antártica.

-Que interesante... ¿Qué te llevó a practicar este oficio?.

-Mmm... Pienso que es un arte poco comprendido y desvalorizado en Chile, así que yo decidí revitalizarlo... Onda, ¿¡Quién chucha no se ha sentado en un fuckin’ sillón de mimbre!?. Todos deberíamos amoblar nuestras casas con weas de mimbre, más sencillo y más barato.

-¿No crees que es un poco difícil que tu ideal logre triunfar?.

-¿A tu hermana le entra un pico de un metro?

-¿Perdón...?

-¡Obvio que es difícil pos weon!. Pero si en este mundo instantáneo no aceptamos retos, no sé que chucha hacemos acá. Si en este mundo plástico nos rematamos a cualquier postor, debería llegar alguien y pegarnos un tiro. Si en este mundo envenenado de gente que solo mira hacia delante, jamás hacia el lado, solo nos dedicamos a vivir en forma horrible, terrible y medios muerta, no sé que mierda hacemos gastando aire.

-¡Eso me gustó!.

-Mamón...

-Cambiemos un poco de tema... ¿Posición política?

-Ultra derecha, nacionalista. Pienso que deberíamos eliminar a todos los weones que no dejan surgir a nuestra patria: Negros, gitanos, judíos, homosexuales, travestis, etc. Solo destruyen lo que con sudor y lágrimas hemos conseguido. A todos los putos inmigrantes que roban el trabajo a nuestros obreros esforzados y solo traen delincuencia y drogadicción a nuestra juventud, a los bastardos que solo llegan a cosechar, pero al momento de labrar la tierra, jamás estuvieron. A todos las lacras sociales: Ladrones, violadores, asesinos... Deberían meterles un fusil por la raja y después apretar el gatillo weon, no sirven de nada.

-Que fuerte...

-Si te gusta no más.

-Yo respeto la diversidad... en fin. Hablemos de algo más agradable, tengo entendido que eres un tipo bueno para ir a fiestas. Cuéntanos algo sobre eso.

-Si, me gusta bastante salir a webiar con mis amigos, tomar en exceso, un par de cañitos, fumarme una cajetilla de cigarros por carrete (preferentemente Lucky) y amanecer con una caña infernal... Eso me recuerda que estoy vivo.

-Que forma más curiosa... Pensamos que tu adicción a las drogas estaba controlada...

-Lo está.

-Pero, ¿Aún fumas marihuana?.

-Un pitillo inocente no le hace mal a nadie de vez en cuando...

-Pero aún así. ¿No puedes dejarlo?.

-¡Que la wea está controlada, mierda!.

-Perdón... No era mi intención molestarte.

-Con tu presencia es suficiente para exasperarme... ¿Falta mucho para que esta wea termine?.

-Terminamos en un momento... ¿Qué disfrutas hacer en tu tiempo libre aparte de destrozar tu cuerpo a base de alcohol y drogas?.

-Comer weas asquerosas, para otros, como huevos con manjar y weas raras. Dispararle postones a los gatos reculiaos del vecino, que no me dejan dormir en la noche. Mirar buenos culos, aunque en esta wea de universidad estudio con puros ogros sacados de Mordor weon... En mi paralelo de física, hay un culiá, ¡Pero horrible weon!, realmente es desagradable a la vista, es como “¡Wahhh que asco!, ¡Pégate un tiro weona!”.

-Que cortés... ¿Qué tipo de música te gusta?.

-Escucho de todo, me gusta Avril Lavigne y algunas veces agarro un lapiz bic y rebobino mis viejos casetes de Topo-Gigio, pero igual le aplico su Arch Enemy, Cannibal Corpse y todas esas weas medias satánicas, una wea bastante freak ¿No?.

-Bastante... ¿Eres de pocos o muchos amigos?.

-Conocidos tengo muchos, amigos pocos y a mis hermanos los cuento con una mano.

-¿Odias a alguien?.

-Uff...

-¿Qué pasa?

-¿Tienes tiempo?

-Claro...

-Let’s Go... ODIO a esos huevones viexos aquerosos quebrados que miran desde el hombro para abajo a cualquier persona que no sea de su círculo de huevones-viexos-asquerosos-quebrados, que creen que porque estudian medicina en alguna privada mediocre son mejores que uno, que creen que por tener free pass hasta para ir al baño son bacanes, que creen que por tener plata, una cabaña en viña, una mina rica y un pico de dos metros, son dignos de respeto o de algún tipo de halago.

-Otra pregunta...

-No! Espera, aún me faltan...

-Prosigue...

-También odio a esas minas top huecas ultra fashion con complejo de puta que disfrutan haciendo botar baba a destajo a los pobres weones como tu, de esas que le calientan la sopa al gordito con lentes del curso, solo para pedirle torpedos en las pruebas, a esas maracas que te dicen “Si no bailas reggaeton eres un pobre huevón”, de esas que un fin de semana sin ir a la disco es un pecado por el cual podrían matar a su vieja, a esas que creen que por leer todos los tomos de Harry Potter son intelectuales... Puta que odio a esas culiás.

-¿Listo?.

-¡Wait a fuckin’ second!

-…

-No quiero que quien lea esto, crea, que por ser un huevón no aceptado socialmente, son resentido con la gente que si lo es... Por que no solo odio a esa gente, sino a mucha, muchísima más. Dime... Quien no odiaba a la vieja de mierda que te pinchaba la pelota cuando caía en su patio, o al huevón que te acusaba con tu señora madre por la cagá que te mandaste en el colegio. A esa gente de mierda que habla de ti, sin siquiera conocerte, o que te critica sin aportar nada mejor, a esa escoria de ser humano que te cambia la música, te bolsea cigarros, toma de tu vaso y te levanta a la mina que estas joteando. Al huevón que alguna vez nos robó la bicicleta, a los flojos de mierda que te machetean el vuelto a la salida del kiosco, y mi favorito, al gran hijo de la reputa madre que lo reparió, que te llama cuando estas durmiendo... ¡Para pedirte un favor!.

-Finalicemos... ¿Algo más que agregar?.

-Si... ¡Váyanse todos a la concha de su madre!.

+ Gracias por leer mierda a mil por hora.
+ Gracias por las 200 y tantas visitas.
+ Gracias por soportar a mi Lado 'B'.

Alas de Libertad

2006-09-03T18:53:00.000-04:00

H: Mamá, ¿Quién soy yo?.
M: Mmm... Bueno, tu eres una niña, llamada Valeria, tienes 7 años y eres mi hija.
H: Eso ya lo sé, pero quiero saber realmente quien soy yo.
M: Mmm... eso es algo muy complicado, aunque si te esfuerzas lo suficiente en la vida, puedes llegar a ser lo que quieras ser.
H: Mamá, y yo... ¿Qué quiero ser?.
M: Eso solo lo sabrás cuando ya seas grande.
H: Yo creo que no...
M: ¿No qué?.
H: Yo creo que no se necesita ser grande para saber quien quieres ser en la vida, de hecho, ya lo he decidido...
M: ¿Ah si?.
H: Sí.
M: Entonces dime, ¿Qué quieres ser en la vida?.

H: Quiero ser como una gaviota, que con su vuelo recorre la inmensidad del mar, importándole poco lo que las demás piensen de ella, vuela por el simple gusto de hacerlo, vuela para darse cuenta de que está viva, de que puede ir tocando de vez en cuando el mar sin siquiera mojarse una pluma... Eso sí, quiero ser de las que son capaces de volar muy alto, de las que no se rinden frente a una corriente de aire, de las que miran a un lado antes de proceder, de las que se devuelven cuando hay un camarada que necesita auxilio, de las que no les gusta la muerte en altamar, sino que prefieren dormir la eternidad en la silenciosa costa del olvido.

H: Quiero ser como la gaviota, para poder gritarle al mundo que jamás podrán cortar mis alas... Quizás pueden quebrarlas y tardaran tiempo en sanar, pero algún día estarán listas, para así poder mirar al cielo y decir: “Mis alas están sanas y fuertes, ¡Ahora puedo ser Libre!”.

Sandgrouse

2006-08-30T22:25:00.000-04:00

Cuenta una vieja leyenda que un hombre solitario, el cual venía de una expedición en las tierras del norte de Asgard, decidió atravesar el desierto... "Cosa de actitud" -dijo él- pero al llevar menos de un tercio del camino recorrido, el hambre y la sed trabajaban por hacerlo desfallecer, lucha que cada día daba más y más frutos.

Cuando ya pensaba en rendirse y dejarse vencer por la inminente muerte, de lo más esponjado del cielo emergió un ave, bajó frente a él y se posó en una de las filosas espinas del cactus que le otorgaba penumbra.

- Hola pequeño amigo... ¿Vienes a verme morir?.
- Yo no soy igual que los buitres.
- Claro, claro... Entonces, solo vienes a reírte de mi desdicha.
- Yo no soy igual que las hienas.
- Ja!... Entonces vendrás a mostrarme cual ha sido mi grado de soberbia y restregármelo en la cara, ¿No es cierto?.
- Yo no soy de tu manada.

Las horas pasaban y en el silencio del desierto se podían escuchar los últimos jadeos del viajero.

- Concédeme mi último deseo, por favor...
- ¿Cuál es?.
- Saber como te llamas... Saber el nombre de tan extraordinaria ave que es distinta de los buitres y de las hienas, que se diferencia de mi salvaje manada...

El Sandgrouse mirándolo con ternura y compasión, respondió:

- Tu corazón lo sabe, pero tu amor al abismo te hace quedar tan ciego, que no te permitiste mirar más allá de un simple plumaje, ni poder ver mis alas que durante horas cobijaron fuentes de la más pura y refrescante agua... Lo siento.

La majestuosa ave emprendió el vuelo, mientras el viajero se desplomaba entre suplicas de perdón y llantos.

Gracias por leer... Tengan todos un buen día.

El Pago del Mundo: Mi Cigarrito y el Sistema

2006-08-23T21:57:00.000-04:00

Ayer tuvimos una de esas conversaciones profundas, de esas que deseamos volver a vivir una y otra vez, en las que abro mi alma de amigo y dejo los prejuicios en el ropero. Yo hablaba y hablaba, mientras tu bailabas y te confundías con el resto del aire.

Estaba tan cansado, tan asqueado de este mundo triste, grisáceo fulminante, donde mientras más te rodeas de personas que canjean títulos vencidos, más solo te sientes. Tu ardías en silencio, solo me escuchabas, un espectáculo realmente soberbio y yo te preguntaba que hacía acá, si el sol que me alumbra es el que debiera, o si solo son errores dentro de un plan auto-denominado perfecto.

Viendo tu danza circular y violenta, única e inimitable, recordé una millonada de sueños botados, te los conté todos, te conté de mis esperanzas y la fe en quien camina, te hablé de la insensatez de un deseo y también recordé cuando éramos dos, cuando corríamos por la playa buscando nuevas lunas, pero lo inevitable llegaba y debía también recordar mis lágrimas, ese tiempo en que sufría y añoraba... Añoraba el verte sufrir.

Cuando tu transpiración salía de mis pulmones y me abrazaba, te decía: “Siempre que me he negado a rebajarme al precio que exige el mundo, a ser esclavo del plástico, la moda y el consumista interno, a ser terrible, horrible y medio muerto, solo he logrado miradas indiferentes, insultos y desprecios” y mientras tu olor me embriagaba de locura, solo una idea azotaba mis neuronas... ¿Qué me ha devuelto este mundo vacío?.

Y a ti... ¿Te ha devuelto algo?.

Sigue mi ejemplo y remátate el mejor postor.

Posteen o les saldrán cálculos renales del porte de una pelota de golf.

Saludos, que tengan un buen día.

El Mundo en el que Vivo

2006-08-16T11:33:00.000-04:00

¿Por qué te preocupas por mi?, tengo todo lo necesario para emborracharme de empalago a diario... ¡Já, a diario¡, ¡Al ritmo de relojes militares, si lo dicta el remordimiento de la conciencia!.

Veamos...

Tengo mi propio Muro de Berlín, digamos una vaga copia de mi Muralla China, pero este tiene puerta y ventana, la puerta es para dejar pasar a los morbosos y la ventana constituye una salida VIP para los crudos gritos de tortura.

Tengo mi propio establo de maderas nativas, perfumado con penetrantes inciensos químicos, esponjado con plumas de finas palomas y adornado con papeles que quizás alguien se dió el tiempo de leer... ¿Más lujo?, ¡No, por favor!, no entiende que me hostigo.

Tengo mi propia cajita de barras y puntos (puntos y barras), me mantiene ocupado por las noches, me aventuraría incluso a decir que fomenta mi estudio de la filosofía moderna. Dentro de ella, me doy el tiempo (¿?) de revisar mi viejo libro de asistencia, donde archivé las tarjetas de entrada/salida desde los cuatro años, cada una con hora, fecha y la lista de la manada, el cardumen y la piara.

Tengo mi propio tragaluz donde miro al mar, siempre se mantiene quieto y eso me calma de vez en cuando... Pero, cuando las estrellas caminan directo a los precipicios, comienzo a pensar que se soltó la correa de cuero del bozal del cordero. Y en esos instantes, te lo confieso a ti y solo a ti, comienzo a llorar.

Tengo mi propio teléfono donde suena una música de espera tan tibia, que deseas que jamás te contesten para poder seguir sumergido en intestinos de animales domésticos... Pero de pronto termina, se acaba, muere, se d esvanece, cesa, desaparece, se entierra y se olvida, cuando de la esquina emergen escritos de paz y alegría.

Claro... Debes agregarle un caballo anfetaminado, cadenas a prueba de balas, una cab aña en la punta del Everest y las hectáreas de bosques violadas de Gabriela Mistral... Pero confía en mi, suena realmente bien.

¿Lo ves?, todo lo necesario... Así que de nada debes preocuparte.

¡Este es el mundo en el que vivo!, duro como mis huesos... Es lo que veo alrededor de este envoltorio de plástico, lo que respiro a diario.

Posteen o cuando viajen largas horas en bus, sufrirán las más indescriptibles diarreas fulminantes.

Gracias a los que se dan el tiempo de leer, y saludos especiales para los que se dan la paja de postear... Es lo que me anima a seguir.

Saludos, que tengan un buen día.

Pañuelo de Lágrimas Ajenas

2006-08-09T01:32:00.000-04:00

Hace un par de años encontré una paloma herida, tenía sus alas rotas, un plumaje sin brillo y las garras sin filo. La cuidé y sané durante 10 meses, alimentándola, protegiéndola del frío y la lluvia del grisáceo Puerto Montt. Le entregué todo lo que tenía y un poco más, cuando ya estuvo sana y fuerte, la dejé ir, pensando en mi interior que si volvía es porque era mía, al menos, así me lo había prometido... Nunca volvió.

Caminando por mi ciudad antigua y ajena, entre multitudes de vidas atrofiadas, la veo en una plaza, cerca de una banca, luchando con otras palomas por alimentarse, pero sus intentos eran inútiles, las otras aves acostumbradas al calor y las migas de pan ofrecidas por los ancianos, eran mucho más fuertes y lograban apartarla.

La reconocí de inmediato, no había cambiado en nada, seguía siendo frágil y asustadiza. Pero yo, yo sí había cambiado, era distinto, ya no me conformaba con cuidar palomas y liberarlas, ahora deseaba que sanaran a mi lado y que me acompañen en la vejez, díganme egoísta si quieren, pero ya he sufrido bastante por palomas que terminan alegrando vidas ajenas.

La llevé a mi casa, estaba muy mal, más que la primera vez, por lo menos antes sonreía de corazón. Pasaron los días y se veía hermosa, su recuperación había sido espectacular, muy rápida y con éxito. Cuando la arropaba por las noches y le decía lo bien que estaba, siempre me decía que era gracias a mi y todo lo que la amaba, que ella jamás me dejaría solo.

Ustedes no entienden, ella es distinta, tan especial que no me atrevería a pedirle que se quede a mi lado, porque es de espíritu libre, es como el viento, y sé que encerrada solo terminaría detestándome, y Dios sabe, que es lo que más me dolería en el mundo.

Hace unos días voló a mi ventana y me contó que ahora otro la cuida... Un “otro” tan igual a los que la han dañado antes, que no disimulé mi rabia, grité y la maldije, le prometí que si la vuelven a dañar, yo ya no estaría para curarla. Ella no entendía nada, movía su cabeza sin saber que hacer, sus ojos se humedecieron y voló lejos.

Hoy llegó a mi ventana, no me pregunten como, estaba tan mal que apenas se podía mantener en pie... Ahora la cuido y la alimento, con tanta dedicación como la primera vez, díganme estúpido si quieren, pero yo creo que así es el amor.

Posteen o tendrán sueños con Sarita Vásquez en topless.

Saludos, que tengan un buen día.

¿Porque NO debes tener un blog?

2006-08-04T01:24:00.000-04:00

"Tire la Cadena" pretende ser un espacio nuevo, creativo y de una propuesta muy interesante y distinta... lamentablemente no lo es. Simplemente es otro blog igual a 100 mil que rondan por internet.

Ese es el principal motivo para no tener un blog, ¿Para que repetir lo mismo que sale en 100 mil y un otros espacios?, ¿Para que ser igual a otros 100 mil y dos internautas que creen que publicando que son virgenes a los 25 años, una mina los va a encontrar "tiernos"?, ¿Para que ser igual a otros 100 mil y tres intelectualoides que hablan de la fauna política, y critican a especímenes como Michele Bachelet, si todos sabemos que está gorda y eso le hace mal al país?.

No pretendo erradicar la pobreza, encontrar la cura para la celulítis crónica, ni mucho menos llamar a Pasiones para reconociliarme con mi novia. Solo quiero tratar de sacarles una sonrisa y hacerlos reflexionar, siempre basandome en el pensamiento racional y crítico de como veo el mundo.

Más adelante se vendrán entradas con textos para reflexionar, para enamorarse, para llorar y no descarto la posibilidad de poner algo para que se masturben frente al monitor del PC (Si te ries, es por que lo has hecho).

Posteen o llenaré su correo de fotos de Vivi Kreutzberguer en pelotas.

Saludos, que tengan un buen día.